Império das Causas Perdidas

2009-11-17T19:39:00.000-08:00

Isso sim é paz de existência.

16 de NOVEMBRO

2009-11-17T09:56:00.000-08:00

E de repente a respiração pairou; ela se foi, numa tranquilidade que somente os animais podem ter. Ela de certa maneira, escreveu esse blog mal feito. Homenagem à minha pastora alemã, um pouco nazista (não, nazista não) - ela tinha era PERSONALIDADE. Acho que eu até invejava isso. Obrigado por esses quase 14 anos Hanna.

2009-11-03T20:56:00.000-08:00

Lévi Strauss morreu aos 100 anos, meses atrás eu lia algo dele na biblioteca da Faculdade de Filosofia. Que coisa, esteve em 1935 até 1939 no Brasil, fundou a USP com outros franceses e viajou Brasil atrás de índios no meio do mato. Nunca mais voltou pra cá. Ficou em sua mente, um Brasil dos anos 30. Dá pra sacar o quanto isso é interessante? Você vive um século, e até domingo a imagem que ele tinha do Brasil era de 1935, da velha USP da Maria Antônia, antiga sede da Faculdade de Filosofia, quando a cidade universitária era um matagal sem fim. Hoje, tudo tão efêmero, ninguém percebeu isso.

texto proibido para quem ainda tem esperança

2009-10-17T09:09:00.001-07:00

Cansado de estudar, de eventos de arte e cultura, vídeo arte contemporânea neo pós-moderna, artistas residentes, hiper currículos de nariz empinado, conceitos ultra reflexivos, absurdos conceituados para provar o nada, nada vezes nada. Cansei. Tanta esnobice pra nada. A arte não significa mais nada. Tanto museu, galeria, espaço, centro cultural, nada. Como disse Beckett (esse sim genial) - Endgame Mr. Godot ...pra quê tanto peito estufado, tudo que a humanidade precisa os gregos escreveram, Shakespeare reescreveu e Balzac justificou. E Beckett destruiu. Nós contemporâneos somos obsoletos, com toda nossa tecnologia e universidades. Eu não posso contribuir com nada. Essas coisas que faço, não são nada. Um pouco de auto crítica a nós, figuras contemporâneas, não fazemos nada inovador, somos a cópia da cópia. Eu cansei, de mim, e estou procurando emprego de diretor de filmes porno (é sério - pagar as contas e tal) - a verdadeira arte do vulgar, da carne humana, da escrotisse (afinal tudo que fazemos é no fundo sexo, para o sexo, em função do sexo, não é mesmo Mr. Freud?).

Alguém tem contato na Brasileirinhas ou na Buttman pra me indicar como diretor de cena?

2009-10-12T22:16:00.000-07:00

O que fazer para [des]conhecer pessoas que você encontrou pelo caminho? Alguém acha que títulos acadêmicos, cultura ou conhecimento torna os "Outros", seres mais interessantes de se conviver? A resposta é não. Ultimamente até uma pedra no meio do caminho é melhor.

2009-10-05T10:29:00.000-07:00

Não sei o que fazer com essa vida que a própria construiu para mim.

Mojo Books

2009-09-23T19:24:00.001-07:00

A nona de Beethovem no Mojo Books, com quase 1 ano de atraso. É só clicar na imagem e ir pro site e fazer um cadastro.

2009-09-19T23:11:00.000-07:00

Fui ver a exposição Vanguardas russas, de repente percebi que a arte já estava morta desde aquela época. E eu sempre apreciei Malevitch, algo que já registrei por aqui. Se estava morta, o que restou por essas décadas todas? Tão morto como o gosto amargo que seca minha boca. Por isso não convido ninguém pra visitar exposições. Deveriam ser proibídos incursões grupais em museus e galerias de arte.

2009-09-10T19:43:00.000-07:00

Definitivamente a vida é um tédio, e poucos momentos interessantes me restam, eventualmente pegando um DVD de um filme antigo qualquer, um asiático talvez, uma peça de Shakespeare escrita faz 500 anos, um bom livro de capa dura e letras miúdas, ainda é muito melhor que qualquer parafernália digital de hoje e qualquer conversa em boteco com gente idiota.

A gripe suína é a vingança dos animais...a bulimia será sagrada no despertar do futuro. Um texto infame pra ajudar no regime.

2009-08-26T22:19:00.000-07:00

A gripe suína pegou geral, mas não se compara ao cenário de horror que é um matadouro de porcos e bois, que resulta na carne do churrasco ou no bife que nós comemos mal passado, nojentamente digeridos por olhos e bocas. O maior espetáculo grotesco já inventado se chama, rodízio de churrascaria. Se Da Vinci ressucitasse pintaria o novo master piece do século, substituíndo a "Última Ceia" - pelo majestosa obra de nome " O sagrado Rodízio de Sábado". Explico: no qual o pintor genial faria uma composição triangular do claro para o escuro de uma família de gordos, dois filhos homens e uma menina, a sogra, o genro, o avô paterno, garçons sorridentes, todos com lábios e dedos engordurados, copos de cerveja, no canto esquerdo um pedaço de pão esquecido, sendo o patriarca, figura central do quadro com mais de 120 cm de barriga alisando sua banha abdominal em posição de satisfação após gozar, tendo saboreado uma picanha ensanguentada. Quadro este que estamparia o Louvre com louvor. O "gruesome film" verdadeiro está longe de ser as produções de cinema de Jason e o Massacre da serra elétrica. Há quem diga que qualquer um se torna vegetariano depois de presenciar um matadouro de bois e porcos. Os suínos, que dão nome a famosa gripe, passam uma vida inteira enjaulados em currais com superpopulações comendo forçosamente até o fígado explodir. A vingança chegou na forma invisível de vírus que se espalha pelo ar misteriosamente, através do contato singelo, não é bestial?! Mas isso não é o fim, enquanto houver estômagos e cérebros pra criar vacinas, meus filhos há esperança. Mas o peido (desculpem, a flatulência) dos bois ajudam no efeito estufa, o que é tão sarcástico quanto os humanos engordarem com o colesterol da carne vermelha, e desconhecerem o quanto é impossível pra fisiologia do organismo se livrar disso - na verdade mais de 70% não é eliminado pelo corpo, entupindo nossas frestas microscópicas, limitando nosso cérebro e matando pouco a pouco nossa carne, feita de gordura apodrecida de bois, porcos e galinhas. E daqui a 100 anos, os humanos do futuro estarão morrendo de novos cânceres e ebolas modificados por virus vindos de humanos, porcos, macacos, numa amálgama maldita que fará o inferno de Dante ser a ficção mais inocente que já se leu. Orwell estará definitivamente aposentado. Kafka, finalmente será adormecido. O humano futuro vai ler mensagens com menos de 190 caracteres. E nossos blogs, como dissera senhorita Hiromi, a desasnestesiada, serão documentos históricos dos primórdios do século XXI, época pela qual, a moda foi a sustentabilidade pra boi dormir.

Preciso vomitar o filé de ontem.

Antes que pensem não sou vegetariano porque também fui um produto das tradições seculares que construíram a civilização ocidental, baseadas nisso tudo escrito acima. Talvez até 2015 eu atinja a meta pessoal de "carne zero" estipulada no protocolo de Kyoto, que eu mesmo assinei e o Bush rejeitou.

natal e aniverário????

2009-08-22T15:33:00.000-07:00

Eu odeio tudo isso, mas vou pedir de presente para ambos os dias, já que são vizinhos um doutro, quero 2 massagistas de filme porno (americano, porque as brasileiras são péssimas atrizes do sexo), um ofuro ou hidro, chocolates belga, champagne (tudo bem estamos no Trópico pode ser o espumante gaúcho), uma cama com colchão d´água...Nada de festas, pessoas, bar, boteco, fogos de artifício, e falsos dizeres como - parabens, tudo de bom. Eu dispenso os protocolos. Infelizmente a realidade do futuro eu posso prever. Tomarei um sedativo e dormirei dias seguidos, naquele calor de verão brasileiro com pernilongos, em casa, em marte; ah, a vida é uma merda.

2009-08-01T10:20:00.000-07:00

A existência perde o sentido, quando se descobre que o dormir é mais eficiente que o despertar.

Pra lá de Marte a lua não tem a menor importância

2009-07-27T11:54:00.000-07:00

Atravessando desertos marcianos, me pego entre encruzilhadas - devo ir por lá ou por cá, nenhum lado oferece resistência ou um mínimo de coerência, então qualquer lado que vá algo irá se consumar - não importa. Isso não é uma constatação sartreana sobre a vida contemporânea, e também faz tempo que renunciei aos filósofosos, sequer tenho os lido - pra ser sincero a última coisa que li foi Mr. Shakespeare, Macbeth, depois nada mais. Estou em recesso, mas ao contrário dos parlamentares, sem verbas de apoio, salário, motoristas e atos secretos. Isso sim é sustentabilidade. Talvez esteja na hora de abandonar o império das causas perdidas, partir pra outra; qual outra, se tudo é diferente, tudo igual, melhor dizendo.

Ano III

2009-07-14T22:14:00.000-07:00

2009-07-14T22:12:00.000-07:00

From Mars to Earth...

2009-07-02T21:54:00.000-07:00

Não tenho nada a declarar.

A vida contemporânea daí da Terra não é estranha pra vocês? De repente não tem mais vinil ou CD, a música é invisivel, além do mais, não existe música para se ouvir. Os velhos ídolos de barro soam ultrapassados, já não provocam ninguém, os gritos estão abafados, tudo viaja na velocidade dos bytes turbinados em bandas largas. A culpa é toda minha, abro meu laptop enquanto caminho durante meu exílio voluntário em Marte e descubro que todos possuem um twiter -"Oi me segue lá" - além do facebook, orkut, msn, icq, celebridades instantaneas e políticos, todos fazem parte do quintalzão virtual, além das disputas pra saber quem tem mais seguidores twiteristicos - Jesus deveria virar adepto, twiter.com/jesusoficial (tem que ser oficial porque tem fakes), tem gente que acha que conversa via recadinhos com menos de 200 caracteres com o galã da novela, tem gente sem noção que acredita que conversa com Elvis - ele morreu sim, já vi ele em Marte. Mas eu acabei me rendendo e conectei-me com a Terra via laptop, desde que Michael morreu. Porque será que ninguém mais vende 30 milhões de discos como Thriller; será que há muita música boa no mercado e ninguém consegue dominar a cena musical...será que tem muito lixo no mercado...será que havia muito lixo nos anos 80 e Michael era o menos pior e reinou? Não, não, babaca, é culpa da pirataria do MP3. E antes que esse texto se torne um debate MTV sobre a música digital ou sobre as cotas para negros na sociedade, eu paro por aqui. Bem abaixo aqui, havia postado um vídeo, video art ou performance que terminei recentemente. Era algo totalmente diferente, uma vídeo dança, de uma coreografia que montei, mas deu tudo errado e com a ira dos deuses eu desmanchei tudo. Agora virei coreografo, tudo culpa do tédio. Uma amiga me disse - você é um rapazinho multimídia - não, não, eu sou entediado, depressivo, irritado, esquizofrênico com a vida, tanto que o diabo me mandou falar com Jesus, que a essa altura já tem 1 bilhão e meio de seguidores. Mais que o Lula e a torcida do corinthians. Bem mais que o Sarney. Ah, motorista dele ganha 12 mil por mês - se eu soubesse enquanto morava na Terra, ah, que pena. Em Marte não tem Brasília, congresso e atos secretos. Bom, estou organizando uma grande suruba marciana, vamos trepar geral, mulheres com 3 peitos e duas bucetas, vindas de todas as galáxias estarão por aqui. Shows pirotécnicos, pensadores gregos e romanos, deuses egípcios e tudo mais. Open Bar. Liberado tarjas pretas e todos psicotrópicos, até Michael Jackson virá trazendo zumbis desempregados do Thriller e dançaridos moonwalkers falidos. Simone de Beuavoir e Sartre confirmados. E que se dane o amor, a vida, a justiça e a paz.

Preto sobre branco ou vice-versa, o segredo que Michael levou pro caixão (o que malevitch tem com isso). Qual é tua cor, cara pálida?

2009-06-27T18:53:00.001-07:00

Apesar do meu abandono recente deste recinto, me encontro atravessando desertos marcianos, como fizera Malevitch, tinha que escrever algo que fiquei pensando sobre o rei morto, Michael Jackson. Que diabo tem o preto sobre branco de Malevicth com Michael, afinal, que bobagem está passando por meus neurônios, quer saber, desistam de me entender. O velho russo dos tempos stalinistas viajou total e inventou a tal arte suprematista, que culminou bem mais tarde na programação visual do design, e daí? Michael levou pro caixão o segredo de sua amalgama aparência, aquele esbranquiçado que alimentou a mente dos fãs que o seguiam e da mídia avassaladora por notícias e boatos. A esta mídia não interessa a verdade, ele disse na TV - "tenho vitiligo", mas ninguém acreditou e criaram os fatos fantasiosos que ajudam a vender jornais, revistas e anúncios publicitários. A verdade nunca ajuda a fazer dinheiro. Os boatos sim.

Quem já viu um preto com vitiligo deve saber que a aparência fica realmente horrenda, o contraste da cor é muito mais enfatizado na pele afro. Alguém que lida com imagem como um popstar não pode se dar ao luxo de aparecer feito um dalmata na TV - fatalmente ele preferiu se transformar num fantasma esbranquiçado do que se ter a pele pintada de preto e branco. Brincou com isso no último hit "black and white" dos anos 90. A mídia não quis a versão oficial e criou a sua própria nefasta realidade. E foi exatamente nesta década que ele entrou em decadência. Sua capacidade de se reiventar começava minar, não há ninguém com capacidade de revolucionar a si mesmo tempo todo - algo difícil, mas penso eu, que trabalho com criação, arte, o quanto é difícil tentar produzir, criar, conceber e não conseguir, a motivação se esvai, causando uma frustração interna, fragilidade mental, algo difícil de explicar em palavras, muito diferente de não poder comprar um carro zero - talvez seja isso que frustre a maioria da massa populacional. Com dinheiro de sobra, ele comprava tudo, até uma terra de Peter Pan, até filhos com enfermeiras desconhecidas, a ausência de criação explica a excentricidade com o dinheiro.

Durante duas décadas o rei morto do Pop comandou os palcos e sua família de músicos intermediários. Não vou repetir, suas inventividades e contribuições ao pop e todos seus herdeiros popstars que o copiaram na sequência (toda a porcaria que veio depois como Backstreet boys até a retardada da Britiney) - o pop também modificou-se passando a soar na velocidade da era digital e abandonando o caratér mais bluzeiro e jazzista dos anos 70 - Michael não conseguiu acompanhar nos anos 90 essa renovação patética e frustrado por não continuar inovando, se entregou aos vícios da hipocondria que o levou ao fim. Quem já tomou tarja pretas e psicotrópicos para controlar o humor, os transtornos de personalidades, sabe bem, da gangôrra sutil que existe nisso - qualquer desequilíbrio e você capota. Nenhum psiquiatra renomado pode garantir o sucesso permanente dessas drogas da felicidade. Sempre uso o chamado sorriso falso estampado na face como metáfora a respeito das "pílulas de Merlin". Foi acusado de pedofilia porque sempre esteve ligado com crianças, mantinha aquela voz fina e infantil, até então, nada diz nada. Nenhuma prova, de fato mesmo ficou os milhões que ele pagou a suposta vítima, quer dizer, aos pais da criança que o acusaram. Na corte foi inocentado.

Mas sua aparência fragil e infantil sempre se inverteu no palco quando dominava dançarinos e público com seus movimentos robóticos e passos flutuantes. Isso ele também perdeu. Apagou-se. Madona também passou pelo lapso criativo dos anos 90, sempre amparada no sexo, pra ela uma bon vivant assumida, foi bem mais fácil. Na história tem casos assim. Madona está mais pra Balzac, um escritor genial que não se furtava dos prazeres da vida. Contudo Madona não me parece nada genial, trivial no máximo. Michael está mais para um Van Gogh, com dúvidas sobre sua sexualidade, sua existência, isolado do mundo, atravessando desertos . Não sei se o rei morto era um gênio. Andy Warhol quase contemporâneo ao Michael foi muitas vezes chamado de mediocre, só depois de gênio da Pop Art. Se ao transformar lata de sopa em obra prima lhe fez de genial, Michael também pode ser genial, abriu as portas da Pop Art para música, além da voz, deu para música uma cara - fez literalmente o audio e visual. No final das contas ele era um menino envergonhado que ficava gigante no palco e se perdeu nessa merda de existência. Mas quem não se perde, heim. Fodam-se os normais e intelectuais, sejam pretos ou brancos. Eu, sou verde.

Desmanche - vídeo arte recém publicado

2009-06-11T12:21:00.000-07:00

O problema de pensar...

2009-06-05T09:42:00.000-07:00

A vida é patética, é um clichê, o problema é lembrar disso sempre, eu tenho essa mania em analisar os fatos, anterior e posterior, depois me dá um desânimo de morte, uma vontade em desaparecer ou atropelar tudo com um tanque de guerra, destruir mundos idênticos e deixar tudo em ruínas, pra depois quem sabe surgir algo especial. Essa coisa de sobrevivencia me martiriza. E teimo em observar pessoas, sobre o que fazem de suas vidas. Fico deprimido. Depois piora, quando vejo a mim mesmo dentro desse círculo novamente patético. Quanto aos meus familiares, sempre com as mesmices de ontem e anteontem, nunca surpreendem ninguém. Tento fugir deles, sempre me perseguem. Vivem apenas o cotidiano, repetem mesquinharias, vícios, conversas, tudo me satura, me desgasta. Eu não me vejo em nenhum lugar, laços sanguíneos, graus de parentescos, pro diabo tudo isso. Com pessoas alheias, colegas, conhecidos, amigos virtuais (será), não é diferente. Eventualmente tenho necessidade de apagar a memória de cache, me limpar de qualquer corrente ou amarra. Como se funcionasse - bobagem. Antidepressivos não resolvem essas inconstâncias, porque simplesmente as pílulas de Merlin não tornam as pessoas, os outros, mais interessantes. Um tarja preta só esboça um sorriso idiota na boca, pouco convincente, mas o além disso, pelo menos pra mim continua entediante e insuportável.

notas da letargia

2009-05-19T23:04:00.000-07:00

Voltei a escrever com mais objetividade. Um segundo livro de gaveta, o primeiro está parado no HD, já revi duas vezes, e se fosse ler agora, reveria muitas coisas. Esse primeiro escrevi em 2007, espontaneamente em dois ou três meses. Dessa vez escrevo outro livro, mas não espontâneo, mas planejado, cada parágrafo, detalhadamente revisto. Tipo de escrita que precisa de paciência e concentração por meses e anos. Coisa que me faltará com certeza. É um texto que adapto de um roteiro que fiz em 2007 pra uma oficina de cinema no SENAC - uma família de judeus em torno do corpo do pai morto, recém falecido, três filhos e a viúva. É somente isso. Um investigando o outro, através de pensamentos e ironias. Tudo acontece numa noite e numa madrugada. Nada de menções do holocausto, nem datas, na minha cabeça se passa no pós guerra, alguém pode ler e imaginar o ano de 2050, quem sabe; uma família que escapou do nazismo e sobreviveu na Europa destruída, contudo eliminei as datas e até mesmo o país que estão vivendo o presente. Mania de atemporalidade. A coisa acontece em tempo real. Verdadeiramente, não sei porque escrevo esses livros, não sinto muito interesse em publicar, não vejo saídas, a literatura contemporânea não existe. Internet, blogs, google e celulares 3G, ocupando todo o espaço dos livros. Quem pode competir com a parafernália virtual, digital, todo esse lixo via bluetooth, apitando e vibrando nas bolsas, malas e bolsos alheios.?! Quem? E no mais, os grandes autores já deixaram a herança. Nunca se leu e falou tanto de Machado, de Guimarães, de Clarice, Proust, Beckett (tão encenado atualmente, já diria Gerald), Goethe, Shakespeare, Balzac. Pra que precisam de mais um escritor novato, perdidos nesse século desnecessário. Estou a meses pra enviar contrato pra MOJO BOOKS (não sabem o que é isso) - pesquisem o site pelo google. Escrevi pra eles ano passado uma peça baseado na Nona de Beethovem - eles gostaram e me mandaram o contrato, apenas por formalidade já que é um micro livro virtual gratuito que eles disponibilizam para download. Até agora não enviei nada, não senti vontade alguma de ser lido. Vou publicar um livro pra satisfazer quem, a mim? E vou dizer, sou escritor, publiquei um livro pela editora fulana, com tiragem de meia dúzia de exemplares, que não irá significar nada na era pós-moderna - porque hoje nada define nada. E não serve de nada.

Be my slave...

2009-05-11T10:26:00.000-07:00

Lolita

2009-04-29T22:07:00.000-07:00

Abro um espaço ou uma lacuna pra falar de minha Lolita, como uma pupila me sorri inocente, sem muita elegância, um pouco ansiosa, com sua pele delicada e jovial, macia e lábios bem feitos e brilhantes. Diz ela pouco fotogênica, contudo é minha função desdizer -então desligo o flash e deixo a sala na penumbra pra que a luz invasora crie contornos nas paredes e duplique seu corpo sensual. De repente ela aprende que fotogênia é uma invenção de fotógrafos de revistas de moda tolas e fúteis, que o interessante mesmo é a relação sadomazoquista entre o clicado e o cara atrás da máquina. Quero fotos de cinema nisso tudo. Entre a lente, há dois corpos, a modelo seduz e dita o rítmo das clicadas. Só há o barulho externo das sirenes perdidas ao vento, o ruído da máquina e na vitrola ao fundo um acordeon sendo acompanhado por um cello e violino. Nessa trama nabukoviana me faltam justamente alguns cabelos brancos que legitimem meus conhecimentos, denunciando minha autoridade de Domme - na falta deles tenho as olheiras. Dá na mesma. Todas as minhas eras contidas em meu rosto cansado e descrente.

Faz um tempo aderi à parceria contra as relações amorosas. Isso desde que me encontrei com essa entidade cósmica chamada "o nada", que consome até mesmo a escuridão. Mas deixando as mitologias de lado, eu ofereço minhas trevas em troca de um beijo delicado, ou da possibilidade de esculpir essa pedra de mármore bruta, numa bela estátua sensual, sem asamarras físicas da vida. Despejo todas as peças do xadrez no tabuleiro e penso se ela aceitará todos os jogos. Sinto a culpa pela tentativa de quebrar sua dócil existência, mas ela parece querer voar, através da arte - ela me disse "quero viver com arte" e coloca o dedo na massa e nas tintas oleósas. Vejo meu reflexo antigo nisso tudo, porém, não tive nenhuma domme pra me ensinar nada. Aprendi tropeçando nas malditas pedras com muito pessimismo e desafiando deuses. Será que preciso ir em frente nisso? Meu diabo pessoal sussurra - o mundo precisa de lolitas e divas. Eu sorrio ironicamente pra ninguém ver, sob um Sol do Outono, meu favorito. Como disse Chris Penn "don´t fuck with the devil babe". Tonight will be the night.

meu muro das lamentações

2009-04-23T22:24:00.000-07:00

tenho sono mas não consigo dormir

2009-04-18T10:20:00.000-07:00

Fadiga. Na TV Obama é o Rei. O Lula é o cara, "you´re my man" - eu diria pro Obama, meu rei sai pra lá, sou espada, prefiro tua muié - a Michelle, beleza de primeira dama, mas é um lambe que lambe, essa politicada vive se lambendo e depois se atacando. É Protógenes, Daniel Dantas, Pitta, Maluf, Berlusconi (o Maluf italiano) e Sarkozy (o Allan Prost político), esse nunca "dá" uma dentro, só bola fora, será que com a Carla Bruni...bom, imaginei a Michelle Obama e a Carla Bruni num ofuro juntinhas - que delicia. E o Brasil é como eu, nunca vai ser pelo jeito, nunca foi, parece o livro da Hilda Hilst - Estar sendo. Ter sido. Diabo de livro complicado, terei de ler umas várias vezes. Assim que é bom, ficar a vida inteira lendo os mesmos livros, como o Grande Sertão: Veredas, ou Ulysses de Joyce, ou Proust. Eu fui pra Marte e não consigo mais voltar pra Terra. Nem querendo se vou. Azar meu, de mais ninguém. Aqui em Marte também é um desânimo de morte. Parece sem fim. Eu me canso do cansar. Já tentei algumas artimanhas pra sair do marasmo, mas é água salgada pra todo lado. Fico à deriva. E ligo a TV, no Maranhão a filha do Sarney voltou. Eita família que não larga o osso de jeito nenhum. É duro esse osso. Eles não param de morder, pai e filha. Desgraça de um jeito e de outro. No momento estou procurando um grupo musical. Explico. Não quero entrar para o grupo como músico, nada disso, nada de carregar instrumento, ensaio, vomitar um Hot dog mal comido num shozinho ralé no interior, ficar preso num estúdio cheirando nicotina alheia, aquele violãozinho chato de alguém que não sabe tocar, fazer pose blazè pra alguma gropie perdida, nada disso. Quero ser o mentor intelectual de algum grupo, especialmente que tenha mulheres novatas e lolitas nabukovianas sem saber pra onde vão e o que fazer. Quero ser Andy Warhol na Velvet Underground. Quero ser o guru, o Ralah do Angeli, o cara que diz o caminho. Estou imaginando eu dizendo os caminhos. É incoerente. Mas a vida é incoerência. Quero sombra, água fresca, inferno e um pouco de guerra. Acho que vou pintar os cabelos de branco também. Inté.

2009-04-13T09:51:00.000-07:00

Já estou pensando em possibilidades extras, diante do fracasso iminente, a mais fácil seria me mudar para um templo de monges budistas, me livrar desse cabelão que teima em crescer, e dos prazeres da carne e do estômago, tudo é um processo, como sempre digo. Outra é ir pra guerra, sem figura de linguagem, me alistar na Legião estrangeira, "le enfants de la patrie mon amour", na França é claro, eles pagam salários em euros e tudo mais, terminaria morrendo num campo de refugiados na África depois de pisar num mina terrestre soviética, meu nome talvez eu mudasse novamente, nada surpreendente pra alguém que não possui um RG como eu. Lá fora chove um desânimo que desagua em mim. Que tédio. Ainda morro disso sim.

Sampa minha desgraça

2009-04-07T11:57:00.001-07:00

Fico impressionado com minha capacidade de me ferrar em São Paulo. Apesar de ter nascido aqui (nasci ali no mais paulistano dos bairros, a Cerqueira Cezar) e morar aqui na Grande São Paulo, eu nunca consigo me comunicar com essa joça de cidade, com o rítmo, com as pessoas. Talvez porque aqui não é lugar de paulistanos, mas de imigrantes, em todos os cantos. E sempre me deparo com imigrantes que amam essa cidade, que vivem suas felicidades, muito maiores que as tristezas. São Paulo não é uma terra de imigrantes miseráveis apenas. Daqueles que estampam documentários, retirantes do sertão nordestino que se mudam para cá e acabam habitando as favelas, de condições precárias de se viver. Não. Aqui tá cheio de imigrante do Norte e Nordeste que descobriu essa cidade e se fez, muito bem feito, muito feliz e com sucesso. E eu, que sou daqui, desde meu sempre, não entendo, não me entendo com essa cidade, do cultural ao funcional. Pra mim nada daqui me pertence, eu não me conecto com suas curvas, seus cheiros, suas faces. E ela me responde rispidamente, me cansando. Do ódio matinal ao estresse no pôr-do-sol. Parece surreal demais botar toda culpa na cidade, afinal, um amontoado de concreto e asfalto, no final das contas, é isso que toda cidade metrópole é, no resumo das coisas, tirando a geografia. Mas a geografia paulista fica escondida clandestinamente. Mas essa cidade não entra em mim. Se nasci aqui e não me sinto aqui, pra onde vou rumar meu barco a vela. Ela, a cidade, pouco se importa, é como uma pedra no caminho, que lasca a unha do dedão numa topada infeliz.

Se eu não matar serei morto

2009-03-31T23:00:00.000-07:00

Isso não é título de filme brasileiro com direção de Guel Arraes, com Lázaro Ramos no papel principal. Isso é a vida. A minha. Se eu não matar meu depressivo desânimo e desapego, vai ser o próprio que irá me matar. Enquanto escrevo esse miserável texto, inalo a fumaça de nicotina de outros, isso que dá morar em casa de fumante (tomara que morram sem pulmão). Me arrumaram um trampo de produtor musical (caralho que é produtor musical - morreram todos os produtores musicais de verdade), na real a função é de gestor de uma rádio FM aí, sei lá das quantas, eu teria que organizar faixas de músicas de bandas de rock, indie, pop, e lidar com as bandas nacionais, assessorias, entrevistas, coletivas, eventos, ou seja, badalações. As bandas, nem sei os nomes, a única que eu conhecia da listagem era Ramones (eles não morreram - tão vivos, ressucitaram) - eu sei lá, tinha esse tal de NX0. Diabo, o contratador me perguntou se eu curtia o cenário - eu com mil anos de olheiras na cara, a renite atacada pelo maldito cigarro alheio, dores de cabeça, tendinite, e uma vontade de desaparecer, pensei dois segundos, é um emprego, nada mais e disse muito resignado "ah, claro". Depois suspirei, amaldiçoei-me, e falei pra mim mesmo "dont fuck with the devil" - essa frase é de Chris Penn no ótimo filme "the funeral", que o finado interpretou numa atuação arrebatadora. Eu sempre fodendo com o diabo, entendam isso como quiserem. E quem disse que eu peguei o emprego novo, na hora H eu desisti, eu não consigo mais socializar, vestir a camisa dos outros, engolir uns sapos. Eu nem fui atrás. Fiquei na porra da produtora que eventualmente trabalho e ganho migalhas. Felizmente não tenho que alimentar crianças, nem velhos, eu sou livre, livre de tudo, exceto de mim mesmo, por isso ando sempre engatilhado. Pronto pra atirar. Eu vivo eternamente entrincheirado. Sempre imaginei minha vida assim, desde a infância. Essa trincheira é cercada de arame farpado, que eu supostamente penso ser eletrucutada por uns 7 mil volts. Mas não tenho certeza, alguém está blefando, só tenho que encostar o maldito dedo, pra saber se ela é fatal ou apenas uma piada do coringa de Ledger. Não foda comigo babe, não, não, não, eu não sou nada fácil. Essa bala na cabeça, essa insônia, essa depressão pós-moderna, essa crise mundial que me dá sono, esse orgasmo todo por aí. Apesar de tudo a insônia é minha melhor megera. (na foto Claudia Cortes, uma coreógrafa, dançarina chilena, muito da gostosa e talentosa, numa vídeo dança de Paolo Fernandes)

2009-03-22T11:06:00.000-07:00

Faz tempo que perdi a paciência com pessoas. Primeiro foi com a família, depois com conhecidos, depois ainda com mulheres em geral, só restou minha cachorra. É - vou morar com os lobos da américa do norte, ou melhor, com o lobo guará brasileiríssimo, pobre, mirrado, vive se fudendo no cerrado que pega fogo sozinho ou sendo alvo de caçadores. O lobo guará deve ter um bom papo. Melhor que muita gente por aí que tenho encontrado nesse sertão paulistano decadente, desse Brasil que nunca foi.

atravessado

2009-03-16T12:44:00.001-07:00

Tenho uma bala alojada em minha cabeça, sei que ela a miserável está ali, aqui, enfiada entre meus neurônios que mais parecem cães domesticáveis do capeta, e ela a bala doi frequentemente, por conta disso e digo, é que nunca tenho paz. Estou sempre em guerra com os mundos, e vejo a paz noutro rostos que se passam perto de mim. Somente dou um suspiro de desgosto. É pela noitinha que sinto o desconforto. E tento me enganar com bocejos mas ao deitar perco logo o sono, a insônia, que me deixa desperto nesse mundo desgraçado. Cruzo noites assim, todas sem fim. Já não observo as estrelas e evito a Lua, porque não quero redizer minhas tolíces a respeito da inutilidade do universo, esse grande amontoado de massa flutuando no escuro. Teorias, estou cansado delas, que de nada melhoram ou dão jeito. Acabou-se. Eu desandei geral. E cruzo os dias também. Assim, sempre assim, dessa forma repetida, entrópica, relembro de versos poéticos que li e reli noutras idas, mas não são mais tão belos. Essa bala alojada me doi de dia também, quando arde muitos sóis pelejando de calor e quentura. Não sou do sertão mas me vejo como esses jagunços sem rastro e sombra que perambulam ou perambulavam no lombo de burros e cavalos que tanto inspirou poetas e escritores de palavras certeiras e olhares serenos. Só não tenho horizonte pra olhar, nem a liberdade de um capiau desses, de atravessar suas travessias, sem se voltar pros lados ou praquilo que ficou no antes. Ah, com certeza sou um amontoado de massa inútil me fazendo valer da experiência de outros, inclusive sei que estas palavras perdidas sem conexão alguma são inspirações piradas dum algum livro de capa dura e letras miúdas que li e reli na vida. Foram alguns tantos que o olho doi. Mas não sou de sertão nenhum, nem cavalo sei montar, nem tenho a liberdade de querer ser e andar, nem respiro o mato selvagem, tampouco escuto o riacho descer montanha. Sou da selva de pedras urbanas, de descidas e valetas e sinto cheiro do tédio todo dia. Não reconheço meus iguais. Não vivo aventuras, só desesperanças. Sei dos meus tormentos que essa bala na cabeça tilinta todo dia, uma dorzinha que pouco incomoda mas vai enlouquecendo pouco a pouco. Vivo em guerra com as vidas enquanto miro e vejo faces risonhas me pedindo pra gozar do acaso. Já não tenho jeito mais, nenhuma curva que eu curvar vai me modificar. Carne velha e dura. Refiz meus pactos com o diabo. E depois eu ri como um insano. Nem amaciante dá jeito. Vou continuar com as dores incômodas dessa bala na cabeça que a medicina não soube retirar. Era pra ser alguma coisa que se perdeu. Na neblina de alguma manhã da infância. Travessias.

Incorporando Riobaldo Tatarana

Artigo publicado na revista Continuum do Itaú Cultural

2009-03-07T09:33:00.001-08:00

LINK - http://www.itaucultural.org.br/revista/box_artigomau.htm

Sobre a imagem realista versus a imagem abstrata - Arte Contemporânea. Escrevi em 2008.

De resto estou só o pó do desinteresse e desânimo.

outras reflexões pós leitura de Bauman e schoupenheuer; do tédio à extinção

2009-02-24T10:13:00.000-08:00

Esses caras da Europa, países nórdicos e tal, parecem que vivem numa montanha bem alta, apenas observando o mundo aqui embaixo, e enquanto observam e analisam, escrevem suas reflexões e depois nos presenteiam para que a gente, seres rastejantes, possam aprender alguma coisa. Depois de ler Bauman e Schoup. fiquei mais convicto sobre a Estética do Tédio - e nossa pós-modernidade feita de papel, isto é, nada que fazemos é real. Na esfera pública, dos governos às instituições educacionais reinam a picaretagem (de um simples colégio público que finge ensinar, passando por universidades públicas e privadas que fingem prover conhecimento e cultura). São raros os verdadeiros espaços que produzem algo de excelência, enquanto o resto apenas usa uma maquiagem. São as muitas ONG´s pilantrópicas, as universidades que vendem graduações e pós através de lobby, são programas governamentais pra aparecer em campanha publicitária e ganhar votos em eleições, e uma lista imensa que poderia ser descrita. O resultado que me parece é que "a gente não existe de verdade" - a última farsa fica por conta desse ambientalismo falsário. Ninguém faz nada de verdade e a gente continua achando que está sendo a diferença. A melhor coisa é que o mundo role ladeira abaixo e que a raça humana sofra as consequências. É preciso acabar o mundo, pra que o planeta se reconfigure - como numa máquina de PC velha, apagar todos os arquivos danificados e reinstalar o sistema.

reflexões pós ler Bauman sobre a pós-modernidade

2009-02-21T08:28:00.000-08:00

Ler Zygmunt Bauman, um escritor sociologo e estudioso da era contemporânea é essencial pra não se entender a atualidade - o problema não é o Bauman, um grande pensador, mas a própria sociedade que não tem mais nenhum direcionamento. Essa ausência de rumos ou futuros é o próprio resumo do período pós-moderno. Mas já me parece que estamos noutro período, o pós pós, talvez, o super-moderno. Esse período é de total confusão existencial. Ninguém sabe mais se é a fé ou a razão as verdadeiras motivadoras da existência de cada indivíduo. Na dúvida ambas são conectadas às futilidades da vida. O pós-moderno é característico da descrença, e o super moderno da crença excessiva no sagrado e na vida tangível (algo como um carpe diem evoluído).

Indivíduos perdidos entre a razão e o espiritual, tentam se salvar no céu e na terra. E para completar a bagunça ideológica, tem o meio ambiente como novo paradigma. Pra mim é assunto velho e ultrapassado, mas o mundo descobriu o quanto é "cool" preservar ideologicamente o meio-ambiente, porque apenas no campo da ideologia se preserva algo. O mundo de repente vai crescer zero porcento em 2009 e todos estão preocupados com a crise, o poder de compra despencando - como é que se pode querer salvar o planeta e ao mesmo tempo crescer mil porcento ao ano, comprando e vendendo alucinadamente.

O super-moderno é assim, todos pensam que são atuantes e que realmente transformam a vida e o mundo. Todos querem se salvar, mas sem muito esforço, garantir os privilégios e ser livres da fé - mas nas horas de aperto, que a fé lhes salve a razão. O passo adiante da modernidade foi a descrença, e agora a crença na descrença quando assim for proveitoso.

incomunicabilidade

2009-02-18T08:41:00.000-08:00

Pois é, um tema que eu adoro, mas nesse caso não sou autor e sim personagem. Tenho tido sérios problemas pra me comunicar e transmitir idéias. Não sei que há de errado, porque isso faz parte de um processo que se iniciou em 2007. Não consigo por exemplo passar o que pretendo fazer pras pessoas que trabalham comigo. Tento via desenhos, esboços, rascunhos e o diabo...desfuncional. Fui ler algumas biografias, de Bergman à Brecth, mas só encontrei descrições e curiosidades sobre a vida e carreira deles. Nenhuma coisa ou notinha que seja a respeito do processo criativo deles com suas equipes, etc e etc. Lembrei então de Antunes filho, que o Sesc fez um documentário sobre a vida dele, especialmente sobre o trajeto artístico no teatro, mostrando os processos de criação, invenção, desconstrução, revi algumas cenas, mas foi pior, porque me confundiu ainda mais. Antunes é um tanto alienígena. Esse povo do teatro todo não é da Terra. Eu fico fascinado com eles, mas não os compreendo totalmente. Então estou eu aqui fracassado sem saber o que dizer (ou melhor tenho muito o que falar) mas não sei como, qual linguagem e idioma. Merda.

fracasso de público e crítica

2009-02-15T09:47:00.000-08:00

Diante da dificuldade em se arrumar no meio audiovisual já penso em possibilidades distintas - aos 30 anos posso de repente fugir pra um templo budista e garantir um rango integral e um lugar ao céu ao lado de Buda (humf suspirando). Se o céu não existir que eu vá pro inferno mesmo - de repente ser profissional liberal BDSM - descobri uma mulher chamada MADAME LUXOR de Porto Alegre que cobra de 500 a 1600 reais pra realizar fantasias sadomazoquistas de homens (aqueles que são coroas casados e enrustidos e adoram vestir a calcinha das esposas). E ela especifica muito bem no site - ela não faz sexo, não transa, não é puta, ela recebe a grana pra dar umas chicotadas nos caras usando roupas de latex, botas de um metro de salto e máscaras, algemas e etc. Conversando com uma amiga minha de Sampa super entendida nesses assuntos já que ela é do meio, ela me disse que também já está pensando em largar a profissão dela e ser dominatrix profissionalmente (ganharia mais e não se desgastaria tanto ). Bom, estamos estudando uma sociedade. Quem sabe...eu serei um tipo de Zorro pós-moderno com chicote em mãos mandando ver no lombo dessa gente. Quem tiver interessado eu vou cobrar "300tão" cada sessão. Mais barato que a Madame de Poa. É a sobrevivência. Au revoir

fotogramas

2009-02-09T18:00:00.000-08:00

Enquanto lá fora chove (o título do meu livro de gaveta) mas literalmente enquanto a chuva acaba com o mundo lá fora - fico nos meus aposentos assistindo videomakers via youtube e tenho descoberto trabalhos dos hermanos latinoamericanos muito interessantes, mesclando performances e audiovisual. Descobri um estúdio de multimídia chileno chamado "Phenomena" que faz video danças. Através da coreografia contemporânea relatam temas por uma linguagem abstrata.

A linguagem exaurida de trama ou estória linear liberta o expectador da relação temporal com a peça audiovisual. Mas o que facilita a compreensão, por um lado causa uma entropia pela ausência linear de fatos. A trama parece ser ocasional, quem sabe perdida num espaço atemporal, como se as ações dos possíveis personagens estivessem na marginalidade da razão. Enfim uma experiência visual interessante pra quem está cansado dos sígnos e seus respectivos significados da imagem contemporânea pictórica. Sem alongar muito esse papo intelectualoidesco - alguns fotogramas que selecionei estão aí...

2009-02-03T08:04:00.000-08:00

Sem vontade de escrever e pensar ao mesmo tempo. Pensar é todo instante. Mas depois ter de escrever, haja concentração, coisa que me falta no momento. Assim não consigo completar nada, tudo está incompleto, meus trabalhos digo, mas é uma metáfora para minha vida toda - cheio de retalhos incompletos ou fragmentos, que soa mais culto. As pessoas por aí não me interessam mais e isso também é uma droga. Daqui, hoje, não sai nada que preste. Câmbio. Desligo.

claustrofobia social

2009-01-23T16:49:00.000-08:00

Esta aí uma nova patologia que eu mesmo criei pro mundo globalizado. Os vitimados de claustrofobia social sentem um tédio diário, uma desavença com a unanimidade, estão frequentemente entediados com tudo aquilo que os outros acham certo e bom, e não encontram nada muito interessante em grupos de pessoas. Festas e comemorações são aborrecimentos, encontros familiares e discussões numa mesa de bar é um algo inútil. A claustrofobia social dá uma sensação de lugar ausente ou nenhum lugar "nosso", de fato, qualquer espaço é estranho. Os sinais vitais desse "maul" é achar a maioria dos outros desinteressantes, ao ponto que, conversar com um vira-lata bonitinho e esperto na calçada é mais divertido. Ignorar todas as datas e convenções humanas é o básico. Preferir livrarias e ambientes com cheiro de café e silêncio é tradicional dos portadores de claustrofobia social. Ah, dificuldade em identificar-se dentro de um nome sobrenome, criar pseudônimos frequentes e nunca chegar numa definição. Por fim a insônia, uma paixão pela criação de idéias. Rejeição pela falta de utilidade das coisas do cotidiano. Não confunda com pânico ou algum transtorno de personalidade. Tudo está absolutamente tranquilo. Esse é o problema. Sorria você está sendo filmado.

Queria pedir demissão de tudo

2009-01-18T19:21:00.000-08:00

Entre cansaços e cicatrizes da vida, um desânimo, chateações, tristezas. Gerald me disse que esse blog é um oásis, triste mas bonito, ele que pediu demissão da vida virtual graças a sua MaMa que mandou ele parar de escrever nessa coisa estranha chamada blog e escrever para teatro. Ele dá adeus ao que tudo indica e antes de tudo mandou recado ao Brasil, como sempre fora do eixo, perdido e iludido entre o poder e a morte; a esperança em querer SER sem nunca ter SIDO. Quem não entendeu vá lá no blog do Gerald no IG e leia o penúltimo texto. Eu também deixei de ser um comentarista/leitor de blogs. E sequer faço uso deste espaço, meu oásis, as coisas parecem que turvaram de vez.

Sou como o Brasil, "quiz ser sem nunca ter sido" e perdido dentre múltiplas identidades o que demonstra uma total ausência dela - IDENTIDADE comigo mesmo e com outros, familiares, pais, irmãos, pessoas. E o cotidiano consumindo toda dignidade, toda alegria, paixão, entusiasmo, à deriva nessa cidade de paredes de concreto que nos fecham claustrofobicamente, a Grande São Paulo que vai daqui até ali, não chega em Londres, Paris, Dubai, Tokyo...eu não sei mais, sinto falta de coisas, coisas na minha existência.

Sinto falta de ter lutado na resistência francesa em Paris contra os alemães, de lutado contra os turcos, ou ao lado deles, de ter assistido à uma palestra de Freud ou Lacan, de ter assistido Woodstock, Stockhausen, Gardel ou Astor, Picasso, Lênin, Mondrian, o teatro de Beckett, Genet, os filmes de Chaplin, ter comido um hamburguer alemão na Alemanha, um sashimi em Tókyo, um grilo na China, um passeio nada turístico por Londres fria e cinza, de ter visto Lennon ser alvejado, da Yoko nua na TV, do Jagger com batom vermelho, do Gandi pacifista, do Muhammed Ali boxeador, até do Pelé no tempo que se usava chapéu em estádio e São Paulo parecia mais bonita, aberta e arejada. Sinto falta dos monstros e vilões radicais...sim, não, não me entendam bem. Prefiro continuar a ser incompreendido. Pra não causar pânico...

Eu estou vazio e sem heróis, sem admirar familiares, meu pai é um estranho no ninho, uma coisa distante de mim, não recordo fotos antigas com nostalgia. Só lembro que ainda criança por raros momentos acreditei que ele era ALGO, um herói. Meu pai é um estranho, uma coisa vinda à terra para atormentar. Ele é o anti-heroi da humanidade que me secou as lágrimas. E com resultado admiro hoje nesse mundo que me cerca, que é absorvido por mim através dos sentidos, admiro apenas cães de rua, vira-latas e minha cachorra amada, algumas memórias recentes e bem vividas à dois; e nada mais. Nada. O mundo anda girando depressa para os tolos. E aos perdidos o mundo emperrou. A Terra está para mim girando em falso enferrujada em entulhos. Acho que devo me demitir dessa coisa de blog também. Que estórias vou contar no futuro...nenhuma.

300

2009-01-14T08:55:00.001-08:00

Esse é o número 300 desse negócio chamado blog que vai completar 3 anos de fracassos e resmungos poéticos ou pessimistas que deixaria qualquer guru da auto-ajuda broxado por muito tempo. Eu iria postar um artigo, falando do papel da arte, da auto-ajuda e da religião, mas sinceramente achei muito complicado, tantas linhas pra se ler, inútil, tanto quanto a bendita revisão da língua portuguesa. Num país que ninguém escreve sequer bilhete para que se preocupar com os hífens e os acentos. Aqui ninguém escreve ou lê, estão todos no celular, falando como maitacas. E para meus gurus da auto-ajuda que tanto vendem o poder da mente como caminho para o sucesso eu não deixarei nenhuma palavra de motivação ou inspiração; até porque esse mundo não me inspira nada. As pessoas, as mulheres (como mulheres) e toda parafernália eletrônica e informação - seria a revanche do niilismo?

Parabens pra minha linda pastora alemã, Hanna 13 anos, tão linda quanto o Rex da série austríaca (na foto Rex da primeira temporada com Moser - Tobias Moretti que na série morreu quando o ator decidiu deixar o programa)

2009-01-09T06:08:00.000-08:00

Sofro do mesmo cansaço de Virginia Wolf. O mesmo que a levou ao suicídio. Não dá pra explicar muito bem por palavras. É apenas um descontentamento com a vida. Não que haja desgraças, traumas e injustiças da vida comigo. Não é isso. Se fosse isso, seria melhor, teria um sentimento de revolta, de revanche, partiria para batalha, lutar e sangrar, conquistar, vencer aquilo que deve ser vencido. Mas não há nada que deva ser vencido. Não há guerras para se travar. Minhas trincheiras são refúgios de moscas, sapos e baratas. A vida pra mim não é injusta, o mundo não me deve absolutamente nada. Por então dizer, não tenho tantas razões. E o básico do cotidiano, este é insuportável, as pessoas ao redor nada cativantes ou interessantes, estão praticante cinzas. Sou um daltônico balzaquiano, uma visão pálida, esbranquiçada, sem sal, sem açúcar. Não há livros sacros ou auto-ajuda que resolva, best sellers inúteis que minha razão destrutiva faz questão de rechaçar e ignorar. Estive lendo Anthony Robbins, um tal guru da neurolinguística. Uma bobajada sem fim, pra vender milhares de edições e faturar com palestras por todo mundo. O discurso dele é o mesmo dos pastores evangélicos, que abandonaram de vez a liturgia para prover palestras de ajuda mental e espiritual e vender o sucesso aos fiéis. Na atualidade liturgia é inútil. Todos querem, inclusive os crentes algo maior que o pedaço do céu. Desejam motivação, entusiasmo, força mental paa vencer trincheiras, conquistar, lucrar, sucesso pessoal e profissional - aqui na terra dura e crua. Rituais sacros não servem. Por menos disso Virginia Wolf não suportou. E até quando vou eu aguentar!?!?!?!?!?!?!?!?!!??!?!?!?!?!?!?!?!?!????????

desnudar-se em horário nobre

2009-01-06T17:17:00.000-08:00

Por curiosidade fui assistir a minisérie da Globo, talvez um dos poucos resquícios de dramaturgia de boa qualidade da porcaria da TV aberta brasileira e fiquei impressionado com a coragem de se expor do diretor Jayme Monjardim, filho da cantora falecida "Maísa" escrita por Manoel Carlos, e também da gratidão que ele teve com ela ao adotar artisticamente sobrenome da mãe, já que ele é por herança um Matarazo, nome das mais tradicionais famílias de São Paulo. Dirigir a série que mostraria sua mãe como uma alcoolatra e perdida, frágil e decadente não é fácil. Eu acho que não conseguiria. Sei lá, se eu fosse escrever sobre meu pai e falar de todas as merdas que vivemos e meu olhar decandente que tenho e já tive diante dele - quiçá dirigir um filme ou sei lá o que expondo tudo isso, ser o diretor e ao mesmo tempo personagem, organizar as cenas, dizer aos atores como ser e fazer - "não é assim, tentem ser mais derrotados". Tente pegar sua vida mais pobre e miserável e transformá-la num filme ou peça de teatro - rasgue suas essências, sua verdadeira imagem, desnude diante do público. É um estupro existencial. Eu deveria fazer isso, mas...

Hoje estava como Michael Douglas em "Um dia de fúria" - faltou-me pouco para botar fogo em casa, e sair com um taco de beiseball quebrando os vidros dos carros estacionados, ou explodir um supermercado com um bazuca e depois roubar um tanque e cruzar São Paulo, como um israelense, invadindo nossas faixas de Gaza e amassando veículos enfileirados do trânsito, paçocas de aço esmagadas, até meu tanque cair num precipício. Imagine só, um tanque despencando de um abismo, um Grand Canyon em plena Avenida Paulista - preciso dormir.

Queima de fogos em Gaza.

2009-01-01T09:11:00.000-08:00

Gaza - 2009 - Feliz Ano Novo?

Uma família palestina com venda nos olhos, estão na mesa de jantar comemorando o reveillon. A televisão ligada mostra a queima de fogos em todo mundo. O pai chama atençao dos filhos para a festa na Australia, em Copacabana, Paris e Londres. enquanto conversam e jantam as bombas explodem lá fora. A casa trepida, eles agem como fossem invisíveis ao bombardeio.

Pai - Vejam os fogos, não é bonito. É o reveillon de Paris a cidade luz.

Filho - não estou vendo nada.

Mãe - Agora é Copacabana, no Brasil, na praia.

Filha - tbm não vejo ... quando vai começar a queima de fogos aqui papai ??

Pai - Acho que esse ano não teremos filha.

O narrador da TV continua anunciando as festas de fim de ano em todo mundo. Argentina, Rússia, Shangai, Pequin, Tokio, São Paulo, Nova Iorque.

Mãe - alguém quer pão sírio?

Filho - eu quero, vamos pular sete ondas na praia esse ano papai ??

Pai - não, não, temos que rezar depois. Vamos orar e agradecer.

O narrador muda de notícia, começa a falar sobre bombardeios em Gaza, na Palestina. Todos se voltam atentos à TV. O velho até para de comer. Ainda estão todos vendados por um pano preto nos olhos.

Filha - É nossa queima de fogos papai...

Pai - Sim filha.

Mãe - Acho que já é ano novo.

O narrador diz o número total de vítimas e a morte de crianças. Em seguida chama um merchandising, vendendo uma churrasqueira lançada por George Foreman e Muhamed Dali. O noticiário retorna enfatizando a operação em Gaza.

Filho - pai, quando uma criança morre vira um anjo ??

Pai - sim, isso mesmo, é obra de deus.

Mãe - tudo é culpa de deus.

A casa trepida mais forte, uma bomba caiu proximo, ouve-se gritos e desespero. As crianças correm para a janela.

Filhos - mamãe, é o ano novo, venha ver, corra.

Os pais ficam sentados na mesa sozinhos. O tremor derruba pratos, ela segura nas mãos do marido. Ele puxa a venda do rosto. Ela faz o mesmo enxuga as lágrimas. O narrador termina o telejornal brindando o ano novo. Antes, ele faz uma notificação - ao invés de 280 mortos já são 310 mortos. Novamente ele sorri, deseja um ano de muita paz e termina com o eloquente "boa noite". Os pais se olham resignados e recolocam as vendas nos olhos. Fim.

na crise dos 30

2008-12-30T09:25:00.000-08:00

Quando era, agora não sou mais.

nú no escuro

2008-12-20T20:07:00.000-08:00

"Nú no escuro" - foi um texto que fiz pra mim mesmo num curso de teatro que cursei, quando estava entediado com a vida (o que sempre estou) e num dos exercícios tínhamos que escrever um texto e encenar fosse do jeito que fosse. A encenação ficou uma porcaria, mas fui um dos únicos que escreveu seu próprio texto, o resto do povo usou textos de autores diversos. Ninguém sabia escrever porra nenhuma.

Nú no escuro é isso aí da foto, um doido que ficou pelado num breu qualquer(apesar do escuro da foto estar bem photoshopado, não estava escuro assim), diante do nada, e nas trevas todos ficam cegos, como na atualidade - escrevi sobre mim mesmo como sempre, das minhas tentativas de "ser" sem nunca ter sido e de "partir tão logo seja". Será que um cego pode sonhar com o concreto sem nunca ter visto o real - indagava.

O tempo passa e parece que o texto fica repetindo num gravador sem parar, como um sinal que se perde dentre antenas parabólicas e satélites orbitais no espaço. A vida não anda, ela roda e voltei sempre ao mesmo ponto. Agora, estou reescrevendo, atualizando esse texto, para nada, simplesmente como registro. Coisas que reeditei sobre os cristais que se quebram, e nada do que foi faz muito sentido; também do desconhecimento que se tem sobre a veracidade dos sentimentos. Frieza, será mesmo algo tão ruim assim? O verso pode esperar um ano, antes de acabar com a poesia. João Cabral de Melo Neto esperava o tempo que fosse, numa paciência gélida. Enfim, meu último cristal se quebrou e agora não há mais nada a se recordar.

2008-12-13T13:53:00.000-08:00

Depois de um tempo grande me dedicando ao mestrado (tempo inútil) acabei deixando de lado outras idéias ou chame-se também de projetos, o ano se foi e as pessoas estão saindo de férias, eu estou na mesma, pensando e repensando, em (re)iniciar os velhos planos. É estranho, essa maldita época que odeio e que pra mim não me traz nenhum significado de fim ou reflexão, porque prefiro não ter fins ou inícios, ao contrário das pessoas, que pegam esse mês para refletir suas frustrações do ano - eu faço isso o ano inteiro, todo dia e instante, meus processos reflexivos não se dão no mês de Dezembro quando o mundo fica sensível e no resto do ano é um puteiro ao céu aberto - minha sensibilidade dura os benditos 12 meses, por essas eu não ligo pra feriados ou férias. Única forma de tirar férias seria ir para Sibéria ou Marte, bem longe de humanos, com algumas doses do coquetel Heath Ledger, ótimo pra dormir e sequer sonhar. É como brincar de morrer. E depois acordar.

2008-12-08T08:21:00.000-08:00

Descobri que tem gente ganhando dinheiro com blog - tem gente que paga pra anunciar em blog - blog de conteúdo, gente que escreve sobre cultura, cultura pop, comportamento e outras coisas. Pelas barbas dos profetas visigodos - tem otário pra tudo. Tem gente que está lendo blogs escritos por gente comum desse mundo escroto, e acreditando no que está lendo - tanto estão que tem outros otários que pagam pra anunciar suas marcas em blogs super pops. O mundo é um quintal, e tudo dá no mesmo - no Google. O google responde tudo e esses blogs agora são supra sumos da cultura e da reflexão. Queimemos os livros de capa dura, de letras miúdas, dos filósofos aos teóricos. Pra que Merleau Ponty, Sartre, Valery, Bataile, Sófocles, Euripedes, Einstein, Shakespeare, pra não dizer de Ferreira Gullar (sempre me valeu mais que 10 professores da USP juntos), Bento Prado Junior, Haroldo de Campos, etc. Se o hoje e o agora se resolve em blogs de cultura e arte. Para que mestrados e doutorados, cansativos e massantes, consomem anos e muito espaço em bibliotecas. Ah, pra que biblioteca? Nem os universitários a visitam. Pra que escrever livros, romances, poemas, se Bin Laden fez a maior arte contemporânea do século (foi Stockhausen que disse). O que faço aqui...

Ah foda-se, esse blog tem o patrocínio e apoio do Bordel de meninas devassas e cultas - O Maulsoleu do Amor. Compre uma massagem tailandesa e goze por nossa conta.

2008-12-02T20:46:00.000-08:00

Não levo jeito pra vida, nunca me entrosei com ela, mas houve uma excessão, sempre há. Essa foto cheira banho num sábado de outono.

Um beijo

Uma vida de mentiras...

2008-11-29T17:28:00.001-08:00

Nossa vida é uma mentira contada todo dia, todo segundo. A lógica da existência é mentir. As mentiras do mundo da felicidade, da política, da razão, de deus e religiões, a mentira da ciência como salvação e esperança, a mentira de nossas mães e pais. A vida é sim, uma devastação.

Vive-se a mentira do mundo que deseja se salvar, através do meio ambiente porque repentinamente se descobriu a importância da preservação e toda essa baboseira repetida pelos cantos, por nós todos, moralistas de caras e bocas, sempre entendidos e super atualizados. Estou cansado do mundo, mas de mim, da politicagem que fazemos. Não apenas a política partidária, mas a politiqueira da rotina, desse nosso cotidiano que nunca mudamos porque não queremos e portanto, ninguém está salvando ninguém. O ambientalismo foi incorporado ao marketing pra fazer mais dinheiro, e só, nada vai mudar.

As ONG´s estão entre corrupções e ações pequeníssimas que no fundo não passam de uma culpa de alguns poucos. Existem sim mentiras do sistema, aquelas maiores que nos controlam - por exemplo, já sabemos que existem hoje carros que poderiam ser movidos faz mais de dez anos por eletricidade, água, vento, etc e etc. A tecnologia evoluiu e hoje não precisaríamos dessa merda de petróleo ou etanol, mas quem disse que o mundo precisa saber a verdade? Quem vai lucrar com carros movidos a ar ou sol, ou sei lá o que? Deixem o mundo queimar o ouro negro e dane-se, depois, se inventa algo inteligente como "neutralização de carbono".

Falo isso, não porque estou preocupado com o clima, porque já desisti e porque não estou me importando se amanhã viveremos o desastre (ja vivemos). Mas me cansa essa baboseira de protocolos de Kioto, Rio 1992, encontro de líderes de países G20, G10, G1000, reuniões e jantares, homens engravatados ou palestras de nomes da ciência, Al Gore, Di Caprio, usando cinema, TV, internet pra falar da importância do despertar do mundo adormecido para o aquecimento global, blablablablabla - estamos todos ligando a chave de nossos carrões beberrões de gasolina e acelerando fundo - nós estamos comprando às prestações carros pra garantir nossos privilégios - num momento de crise se fala em alto e bom som - COMPREM ATÉ ACABAR SUAS POUPANÇAS - é essa a lógica contemporânea.

Se o consumo acabar, o mundo entra num colapso, a gente fez essa merda, e depois perdemos tempo com palestras e seminários, empresas se pondo como MODELOS de sustentabilidade - enquanto não passam de "cases" de marketing muito bem arquitetados pra enganar o senso comum das milhões de carcaças falantes semianalfabetas (com ensino superior inclusive) que assistem TV, futebol e adentram universidades pra garantir festas e churrascos em campeonatos esportivos durante 4 ou 5 anos, ou até mesmo, sexo fácil com universitárias bebadas em cabanas improvisadas - ahhhhhhhh. E os mestres ou professores conseguem o inexplicável que é simplesmente não saber se explicar - o tal do intelectualismo (ou inutilismo acadêmico se preferir) ou como uma professora de português dizia na oitava série - "zé você só encheu linguiça nessa questão". Basta tentar ler os livros lançados nas mostras de arte ou bienais, cujo autores são professores das maiores "patentes" acadêmicas do Brasil, porque não dizer da USP - é pior que achar pelo em ovo, retire dos textos frases soltas e forme tópicos para se ter a idéia da perda de tempo, da gráfica e do leitor. Estes mesmos professores que dão aulas pra esses mesmos alunos e tudo transparece uma grande ciranda infinita - que estou atrelado também.

Quando me dá essas febres e preciso tomar alguns psicotrópicos, sempre antes de adormecer 20 horas seguidas e pisar em Marte, tenho surtos imaterialistas, e deixo a realidade derreter como as geleiras do Ártico, casa dos pobres ursos polares. Nessas horas falo um foda-se pra minhas realizações fracassadas, e naufrago os poucos planos e objetivos em vida. Isso acontece em noites de sexta e sábado e culminam num domingo detestável de olheiras, dores na nuca e no corpo, mau humor e um amargo gosto na saliva, uma lágrima seca que coça meus olhos quando fito esse horizonte. Lapsos de verdades, num mundo de mentiras. Sinto-me desprezível como ser humano. Sorte de outros bilhões que estão aí literalmente gozando a vida, cegos e surdos, gordos e felizes, todos filhotes dessa vida de mentiras. Esta é a estética do tédio, do desuso e da desmobilização. O mundo não precisa ser salvo, porque talvez nossa destruição seja simplesmente os fatos comprovando os atos, na pior das hipóteses, estamos sendo prova da nossa razão, que como toda razão leva a muitos acidentes.

branco sobre branco

2008-11-26T18:53:00.000-08:00

Assim que estou me sentindo. Pior que eu sabia e previa isso. Por maior que seja meu pessimismo natural, sempre tem uma brisa positiva bem fraca lhe dizendo algo, mas daí vem um burocrata com um currículo extenso e lhe diz - sabe quando você largou tudo e resolveu começar, depois largou novamente pra recomeçar, sabe, então faça de novo, porque está tudo errado meu rapaz. Eu sequer reclamei, pestanejei, balbuciei. Engoli e resignado fui embora. Ficou tudo branco sobre branco.

2008-11-22T08:15:00.000-08:00

Só faltava o ato final, a platéia estava excitada, voltei ao meu camarim, e as encontrei, lindas e radiantes, o ato havia terminado, contudo ainda permaneciam em seus personagens, delas, vestiam belas lingiries e bebiam champagne. De repente percebi que a peça havia trocado de lugar, o palco era então os bastidores, bem distante dos olhos do público, que já não entendiam o atraso para o último ato. Ficamos lá, num baile em preto e branco, parece que foi ontem, numa década de 30 qualquer.

Adoro essa imagem montada pelo fotógrafo e a modelo contrariando o diretor "não olhe para câmera" e cheia de si ela simplesmente nos convida para entrar na festa. Perfeito.

O teatro, o cinema, e o teatrocinema; tudo se perde ou ganha no final do espetáculo (a peça bloguiana de Gerald Thomas via IG ao vivo no Sesc)

2008-11-13T08:01:00.000-08:00

Kepler o cão que ofende mulheres - uma atriz encoleirada é subjulgada por algum homem idiota, o mesmo que vai para as guerras, o mesmo que fez o Cubismo violento contra as guerras, o mesmo que botou Joana D´arc na fogueira ou mutilou alguma africana na genitália. É esse possivelmente a razão extraída da peça que vivi e vivenciei indiretamente ao longo dos últimos meses na companhia intra-pessoal de Gerald Thomas, e como resultado a encenação teatral, ou talvez um ensaio video gravado e transmitido ao vivo pela internet para um público blogueiro e usuário da rede.

Arte e vida, arte e guerra. É o homem quem traça os inícios e infinitos finitos. Há quem busque um novo renascimento ou o fim de tudo, talvez na queda das torres do WTC, quando os terroristas árabes promoveram uma "intervenção urbana conceitual" Land Art, pois sim, não fosse pela barbárie de tantas vidas despedaçadas, dos mortos e da cidade toda, não fosse por isso, o efeito dessa ação seria considerado um evento objeto artístico grandioso. De repente a arte morreu e ficou lá, dentre os escombros do WTC, nada depois daquilo faria sentido - o teatro e o cinema não pode mais chocar ou impressionar. Uma impressão...

O teatro no teatro como o Impressionismo

Teatro é vivo e verdadeiro sob um ponto de vista de construção, mais tátil porque simplesmente se está de corpo presente. As sensações visuais são como o Impressionismo. Sim, acho que fica mais fácil entender (pra eu entender), é plen-air como dizem os franceses, as cores, a fumaça, o frio do ar condicionado, o murmurinho da platéia, a posição da cadeira, o cheiro, as vozes do elenco, o som, tudo tem peso, tudo é tangível. Nesse sentido é verdadeiro, sendo mentira em sua mensagem, mas isto é outro papo. O teatro dá a possibilidade de estarmos no mesmo patamar ou plataforma do mundo onírico, como se o sonho estivesse ali em nossa frente, basta dar alguns passos e pronto, qualquer cidadão, feio ou bonito, alto, rico ou idiota pode entrar. É como estar diante do céu mas também do inferno. O público eventualmente pode estar acima do elenco, superior ou observando o plano central, julgando e analisando - o público tem essa impressão. E no cinema todos os lados estão apresentados e desnudados.

O cinema no cinema, como no Cubismo

A obra cinematográfica do ponto de vista da produção e criação é uma mentira, mas ao contrário do teatro, entendo que sua mensagem é verdadeira. Um inverso do outro. Será mesmo? Eu acredito que sim, mas vou dizendo sem pestanejar. O cinema inexiste até a montagem. É nesse estágio que nasce a dinâmica das sequências de cenas, e também os personagens, porque ao contrário no cinema não se faz da experiência ao vivo, mas sim de pedaços ou fragmentos, produzidos aos montes durante as gravações, que depois os montadores juntam tudo, como um quebra-cabeça de imagens, surge então a narrativa, a verdade, a mensagem é construída, a obra enfim é criada. Para o ator, o diretor, antes da montagem é tudo encenação, é o encenar de encenar, ou seja, encena-se a encenação - estranho assim - desde Eisenstein e Vertov, cineastas do período lenista e stalinista da Rússia revolucionária.

Um defendia o cinema verdade de registro (Vertov) outro o cinema intelectual e ficcional (Eisenstein). Vertov vinha da ideologia revolucionária, do chão de fábrica, desconsiderava o cinema como obra de arte superior, mas apenas como reprodutor de imagens (na verdade Maiakovsky que pensava assim e formava uma corrente junto com Vertov e outros). Apesar de Eisenstein viver o período bolchevique, vinha ele do teatro (idem Maiakovsky), e essa teatralização de Eisenstein era elemento presente na sua obra de cinema, naquele momento um destaque da indústria da comunicação, sendo grande instrumento do próprio Estado - mais tarde de Stalin seria a gota d´água. Com Kulechov, Eisenstein recriminava o cinema de registro de Vertov (possivelmente precursor de nossos documentários), os cineastas intelectuais (kulechov, Einsenstein) não acreditavam em nenhuma espontaneidade diante das câmeras.

O cinema como o cubismo prima a forma, emite vários pontos de vista num mesmo plano bidimensional - expõe o objeto a dois ou mais posicionamentos contrários, pela técnica e a montagem. Eu vejo teatro como a impressão realista e o cinema como a montagem pictórica. A espontaneidade talvez não exista diante da lente e da luz da câmera, seja num documentário ou numa ficção dramática, a atuação cinematográfica é construída pela marcação técnica, não há muito espaço para inventividade corporal e desconstrução do gesto, é uma perseguição maquinária, bem próximo do construtivismo soviético, até mesmo da arte concreta suíça.

O Teatrocinema da blognovela

O teatro visto por uma tela pequena de computador sujeito às entropias da exibição intra-pessoal (algo que não seja pessoalmente) é como a comunicação diária no blog. Todos são íntimos distantes, sujeitados a uma entropia diária - a mensagem é verdadeira, mas os formatos criados (os nicknames e as técnicas) dentro do blog são falsescas, tal como na produção cinematográfica. Então, por associação, o blog é como o cinema também, mesmo parecendo absurdo. A encenação da peça ao vivo, como num ensaio, era teatro apenas pra quem estava na platéia, o cenário, elenco, a fumaça, a interação e o peso dos corpos e sons. Ao público em casa, era também uma peça teatralizada porque não houvera montagem anterior, seguia-se obviamente um roteiro, mas a montagem era ao vivo (o plen-air impressionista) - portanto teatro. E a criação foi com base teatral, Gerald é homem do teatro, e sua cia. faz parte do universo teatral. Nossa visão se deslocava na tela do computador procurando pontos focais, sendo que em determinados momentos a tela se escurecia, um corte cinematográfico e teatral.

É o teatrocinema ou nenhum dos dois...de repente não é uma coisa ou outra, é apenas uma obra audiovisual, como uma vídeo arte ou "Performance Body Art" que poderia ser reproduzida em paredes de museus ou encostas de morros, laterais de prédios, projetada por grandes projetores interferindo na paisagem, o que aumentaria a percepção e ao mesmo tempo provocaria outras interferências perceptivas em relação ao tema. Afinal, as idéias ou conceitos eram mais importantes que o formato, o que deveria ser relevante era a mensagem. E foi justamente a mensagem que prevaleceu e sendo assim funcionou, não importando quão complexa a linguagem.

Quando no cinema o diretor filma várias tomadas da mesma atriz, de costa, perfil, diagonal, de cima, com mão no joelho, no cabelo, boca entraberta, etc e etc, busca-se o excesso da imagem e o detalhismo para construção rica na tela grande. O teatro funciona melhor no minimalismo pra causar a impressão, ao mesmo tempo que limpa a imagem deixando o objeto exposto de forma nua. A atriz no cinema perde a espontaneidade é um robô humano seguindo as ordens do diretor e no teatro essa mesma atriz seria um fantoche maleável, solto e livre, com um toque mágico, um sopro de liberdade no palco. No cinema essa personagem ganha vida com a luz da montagem, na telona é o que importa, o objetivo final, a estória existe e mesmo com todo processo racional, por vias da emoção atinge o subjetivo do público. Há ganhos e perdas, seja qual for o meio, a importância de renovar é relevante. Vivemos uma época que se pode pensar - tudo já foi criado e não nos sobrou espaços para mais nada. A ousadia não foi repelida e nossa capacidade talvez ainda exista. Tem que se quebrar espelhos sem medo das pragas do azar e fuçar os escombros do mundo arruinado.

Nas entrelinhas mondrianas morreu Monalisa; questões subjetivas, objetivas, diretas, compreensíveis ou não. Quem sabe?

2008-11-05T20:42:00.000-08:00

Mondrian, o artísta maior do movimento Neoplástico das décadas de 10 e 20 tinha uma visão utópica da arte e sua praticidade. Vendo de hoje, quase centenário, o movimento que ele iniciou na Holanda através da Revista De Stijl (O Estilo) parece que suas postulações estavam certas, no que se refere a evolução humana, e ao mesmo tempo entraram em caminhos errôneos quando se observa o século passado numa plataforma futura. De um lado estava o artista, que participava de uma geração européia brilhante e completamente distinta do resto da humanidade. Viviam num continente, repleto de preconceitos e radicalismos, aliados à tradição milenar de impérios e o desenvolvimento industrial. Por outro lado, Mondrian como a maioria de seus contemporâneos morreu pouco antes ou depois do fim da segunda guerra, não tiveram tempo portanto de observar o fenômeno da sociedade de massa.

O ponto central mondriano quando a unidade visual plástica e a linguagem visual exaurida de qualquer individualidade e subjetividade seria o essencial para que forma e função se encontrassem, na visão dele o aspecto que levaria o humano a se compreender universalmente. Tal conceito é mais utópico que o socialismo puro de Marx, contudo Mondrian apostava numa visão de longíssimo prazo - mais do que ninguém ele sabia que o desenvolvimento ou o apuramento da visão humana diante da arte levaria séculos, como mencionara, não seria em poucos anos que se transformaria a humanidade. Algo que T. Van Doesburg desacreditava em seu manifesto sobre o Elementarismo, buscava a prática acima de tudo, tão logo fosse.

O processo neoplástico nascera da simplificação da pintura representacional, a tal ponto que eliminado todos os invasores pictóricos sobrando apenas as linhas retas e curvas. Do mesmo modo na Rússia, os irmãos Pevsner, Gabo, Lisstisky, entre outros desenvolviam o construtivismo obsecados pela eficiência das máquinas e sua precisão - tida como ideal humano, a arte construtiva em realizar a obra de arte objetiva. Os russos viviam a arte e a sociedade, arte como função na história, por assim dizer, transformadora sócio e histórica, fazia parte do processo revolucionário liderado por Lênin. Mondrian como os expressionistas alemães da "Brücke" vivenciavam tão somente de forma singular o mundo das formas, dos planos, da matemática da vida - quando simplesmente a história da arte reproduz os conceitos numa simplicidade que caiba numa frase de um texto como esse, fica um vácuo de entendimento - deixa-se passar algo inimaginável e talvez uma visão que apenas aqueles "homens gênios" exergavam. Eis a cisma da teoria e crítica da arte - jamais conseguiu aprofundar os preceitos, teoremas e visões artísticos diante nossa condição mortal e humana.

Esqueçamos os lamentos por uns instantes. Em outro aspecto, as postulações de Mondrian e outros neoplasticistas se tornaram complexas e não tiveram nenhum êxito, ao longo das décadas do século passado. Em determinadas áreas a velocidade do tempo se viu fisicamente. Na física e química, como consequência - a Tecnologia, o mundo girou muito rápido, a ponto de estarmos em constante avanço, e sermos atropelados pela velocidade das conquistas da informática e comunicação. No social e político, o comunismo foi praticamente afogado e o mundo escolheu para o futuro a chamada democracia capitalista da liberdade de ser e estar, mesmo que para isso, o mundo esteja calcado na alienação comercial e fútil. Mas na Arte não houve nenhum direcionamento e o panorama talvez esteja pior que na primeira metade do século XX quando mentes geniosas, do Ocidente europeu à Rússia, sem internet e celulares manteve uma extensa rede de intercâmbio cultural, idealista e produtivo. Foi o período mais rico e inimaginável que a mente humana alcançou; e jamais conseguiu repetir o exito.

É quase impossível na atualidade reviver a visão mondriana de arte porque simplesmente se rejeita o simplismo em favorecimento do exagero. É complexo mergulhar na obra neoplástica ou suprematista de Malevitch e compreender através da percepção dos artistas autores estes dogmas que eles nos deixaram. Torna-se incoerente saber que pretendiam ser objetivistas e sem nenhum caráter sensível ou individual. Entretanto a racionalização da obra artística tivera efeito inverso, no decorrer das décadas seguintes. Apesar da excessiva simplificação e do reducionismo que arte sofrera, tornou-se demasiadamente distante de qualquer compreensão individual. O que para Malevitch e seu "quadrado branco sobre fundo branco", era apenas isso, para o indivíduo de mente restrita é o absurdo da ineficiência ou da perda de tempo, portanto, uma antítese à idéia original. De fato, qualquer leigo compreende melhor a arte figurativa num quadro como a Monalisa de Da Vinci. Mas as telas suprematistas que indicaram a morte da pintura de quadro e deu início a construção no espaço, ou seja, a tela se torna o mundo; sendo incabível a essa escassez perceptiva e imagética que a humanidade se aprisionou.

Vivemos hoje um pobre momento da percepção humana e os avanços da tecnologia não se traduzem em avanços humanos quanto à sensibilidade e razão. O humano enfraqueceu sua criatividade e inventividade e como resultado, uma repetição do passado, uma ressônancia que venta todo instante nossa incapacidade de irmos além, de novas conquistas, que sejam imprevisíveis e construam novos modelos. E sobretudo que nos faça atingir o estado essencial para vivenciar definitivamente a linguagem neoplástica ou suprematista empiricamente. Gropius o genial diretor da Escola de Bauhaus, instituição lendária do design moderno que surgiu na Alemanha na década de 20 e 30 defendia que - arte não deve ser ensinada, tanto na questão de compreensão, quanto na criação. Ele desacreditava do ensino artístico como ferramenta para se desenvolver o "gosto" apurado e ampliar o entendimento da obra artística - por ventura rechaçou qualquer tentativa de desenvolver dentro da Bauhaus um modelo estilístico - o design moderno que ficou caracterizado a Bauhaus é contrário a idéia de Gropius, que buscava apenas produzir gráficos, desenhistas, com mínimo de talento, tornar habilidades inatas à serviço da Industrial Design que já estava a todo vapor se esparramando pelo mundo.

Gropius era um visionário arquiteto, genial como Mondrian, mas vislumbrava a praticidade, rejeitando a utopia, o delírio psicológico de um mundo perceptivo racional. Socialmente se preocupava com a facilitação da vida moderna, com a urbanização das cidades que sofriam mudanças bruscas desde o fim do século anterior com a crescente migração de pessoas das áreas rurais para trabalhar nas empresas e fábricas. Gropius pensava no transitar dessa gente pelas alamedas, assim projetava praças abertas para que as pessoas se locomovessem. Na construção de conjuntos habitacionais que ocupassem o menor espaço e fossem eficientes e limpos, pois já imaginava o que chamamos hoje de Poluição visual arquitetônica e deficit habitacional - é uma espécie de mentor das "COHAB´s" desses mundos subdesenvolvidos, das kitinetes e lofts luxuosos ou decaídos. E ele estava distante racionalização metafísica suprematista ou neoplástica, poderia dizer, bem mais perto dos construtivistas mas Gropius fez da praticidade a melhor ferramenta da introdução dos preceitos modernos das artes e suas expressões, não importasse a quem interessasse. Algo que evidentemente as correntes puramente artísticas do neoplástico, abstracionismo e concretismo não conseguiram.

A Bauhaus foi sucumbida pelo Nazismo, veio outras escolas e seguidores da forma e função. O design, a arte formativa e funcional desencadeou em nossa era digitalizada da mídia de massa, e continua dando frutos, através dos produtos que invadem o mercado (sígnos e semiótica). Pode-se dizer que os esforços daquelas mentes geniosas do passado não foram em vão, pois continuam vivos em prateleiras de lojas high-tech. Na ausência de uma sociedade mais viva a indústria absorveu o conhecimento como herança na pós modernidade. Como qualquer herança, é maldita, pois nutre na atualidade falsos ideais de liberdade e ação, na verdade, aprisionam grupos e segmentos da sociedade, incapazes de ver o lado exterior da coisa - se deixam levar pelo tempo, o ser e estar é mais importante que a transcêndencia. Benjamin previu o imediatismo do tempo presente. Os intelectuais de Frankfurt também. Alguns autores de literatura e filósofos seguiram a mesma trilha. Mais tarde a Pop Art nos anos 60 falara sarcasticamente sobre o homem e a fama, definitivamente encerrando os caminhos de vanguardas inventivas.

O cenário do passado, com suas inovações e o presente sem surpresas e genialidades, resplandece um vazio existencial (idéia bergsiana). A arte não se fez apenas com pinturas, há de existir sempre os teóricos responsáveis por construir ou repassar o pensamento que vem antes da realização (os ready-mades de Duchamp por exemplo). Pergunto: será que Duchamp buscava essa explicação pra sua obra interventora nos anos de guerra? Pergunta retórica, sem resposta. No passado os artistas como Van Gogh (não somente ele) viviam suas respectivas obras intensamente, eram artistas e teóricos, escreviam os manifestos, propagavam idéias, criavam e destruiam, tinham as ferramentes nas mãos, o drama na consciência. O vazio existencial no tempo presente está reverberando em gigantescas caixas acústicas. Ouvimos berros, são nossos próprios gritos, gritados anos atrás, mas parecem tão recentes que arrepia e nos causa calafrios, e nosso atraso perceptivo nos impediu de nos escutar. Nosso vazio é nossa própria incompreensão do simplismo objetivista e abstrato de Mondrian, Max Bill, Kandinsky, e quando ficamos ultrajados diante da afirmação que arte pode ser algebra. Mais comum do que se costuma pensar. E nos indagamos a respeito do pensamento comum -"onde entra a emoção afinal?" - indagação muitas vezes pérfida e autoritária, sequer percebemos a qual forma tratamos as emoções, tão arbitrariamente. Eles, os velhos pintores de linhas retas horizontais e verticais ou formas inorgânicas eram únicos por enxergar além; a emoção na simplicidade. Algo que o contemporâneo parece estar e assim desejar impedido.

E eu vou buscando perguntas, porque respostas não me interessam. Nas imagens duas telas de Mondrian.

mundo mundano

2008-11-04T07:54:00.000-08:00

Continuando a saga da futilidade que se tornou nossa vida - enquanto astrônomos buscam vida inteligente fora da Terra, eu desisti de buscar vida inteligente dentro da terra, de carne e osso, deveria olhar pro céu, mas sinto dores no pescoço, resultado de noites pessimamente dormidas - descubro beirando aos 30 que sequer dormir eu consigo, esqueci como se deve ter uma boa noite de sono, exceto ao tomar uma dose dupla de relaxante sedativo. É motivo suficiente pra desanimar - a Bienal de Artes está desanimadora, a conversa com pessoas muito pior, ainda prefiro um dialógo monólogo com minha pastora alemã num passeio a tarde. Vez ou outra tenho desejos materialistas, tão passageiros quanto as nuvens negras de chuva ou calor que brotam e desbotam em pálidos cinzas no céu de São Paulo. Eu não sei, teimo em pensar, deixar meu corpo e flutuar acima da humanidade e dizer - "e aí é isso mesmo" - me interrogo, tento me direcionar em algum rastro ou rumo confiável, funcional, tento me concentrar nas minhas pesquisas acadêmicas, o mestrado, o filme que estava produzindo e tive de interromper por conta da entrega de trabalhos e "papers", tento ver um futuro nisso tudo, alguma razão em se fazer - estudar tanto pra que, de repente acordo numa manhã qualquer com essa mosca zumbindo em meus ouvidos - desconforto total. Olho meu rosto no espelho, geralmente acordo com aquela feição de ter passado dias na esbórnia em algum prostíbulo cercados por putas francesas e austríacas cheirando a perfume de mulher e bebida - só mesmo aparência. Tenho estado apenas mergulhado em mim mesmo, nada de luxúrias e esbórnias, mesmo assim meu estado cansativo não passa. Definitivamente não vejo alternativas. A solução é ir vivendo aos barrancos e dando trancos e pontapés.

reino das letargias

2008-11-01T20:43:00.000-07:00

Antes de soltar um artigo teórico, que não sei pra que serventia terá, queria dar dois dedos de prosa; ninguém aguenta mais ouvir de eleição americana, que termine de uma vez, pra aqueles que desacreditam do ser humano, ganhe de uma vez aquele que o povo de lá escolher - mas é uma tortura ligar a TV durante mais de um ano e ouvir falar somente disso - pior que as novelas da Record (show de horror que chamam de dramaturgia). A vida mundana está uma chatice, celulares que não param de tocar, gente fumando, piadas idiotas, o mundo apressado, campeonatos esportivos, corridas de carro, todo mundo concorrendo, competindo, acelerando, debates e festivais (é muito papo) pouca inventividade. Realmente nasci no tempo errado, esse mundo de hoje não é pra mim. Alguém tá curioso pra saber quem eu votaria nos EUA - bem Obama pra ser diferente daquela merda de Bush - não dá pra votar em outro, especialmente com a vice do republicano - a tal governadora do Alasca, é bonitinha, mas bem ordinária (e fútil, presta uma imagem estúpida à mulher americana) e do resto do mundo. Evitando tomar as pílulas que fazem dormir. Se eu demorar é porque errei na dose e morri de overdose. Depressivamente cansado.

Gullar

2008-10-31T09:04:00.000-07:00

Já devia ter falado sobre Ferreira Gullar, é um mestre para mim, na verdadeira concepção da palavra mestre - professor mesmo, aquele que ensina ou transmite algo. Tantos professores que tive que me falaram a respeito da Arte Moderna e Contemporânea, mas fui compreender e mergulhar na estética (subjetiva dos movimentos objetivos) na percepção da arte visual do século XX com a obra didática e analítica de Gullar, composta por artigos que ele escrevera no Jornal do Brasil nos anos 50 e 60, reunidos após em livros a partir da visão dele, como artista visual, pintor, participando do movimento neoconcretista, ele foi personagem, crítico e teórico no presente momento da história, daquele que possivelmente foi o último movimento de vanguarda na América Latina. Pra não dizer, que as Artes Plásticas encerravam suas atividades sob aspectos de "inovação, praticidade". Além de intelectual da arte visual, é escritor e poeta. O homem é história viva.

Caricatura de Luis Carlos Fernandes.

A problemática da conversa contemporânea

2008-10-29T07:14:00.000-07:00

Preste atenção em seu amigo/colega, de trabalho ou de vida pessoal, seja num café, restaurante, comendo uma massa ou um pudim de leite ou um Flan em calda, seja como for, veja se a pessoa lhe compreende, se prende a atenção dele naquilo que você diz ou reproduz, através de uma estória, que nessa altura já poderá ser história - a resposta é: NÃO. Ele não se prende no que você diz, e todo tempo tenta rebater aquilo que o outro está dizendo, para contar uma outra estória, melhor e maior.

As pessoas estão assim, conversam com celulares tocando, entre papos sérios ou ridículos. Quer dizer, há entropias diretas e indiretas, e o desejo de sobrepor o outro é maior do que o desejo real de ouvir, sentir e refletir naquilo que o outro reproduz através da experiência do outro. Ou seja, o outro não significa nada na sociedade atual; há um desprezo pela vida do outro, por sua contribuição. As idéias do outro são ignoradas, isto acontece por muitas razões que somente uma pesquisa poderia determinar, não fiz pesquisa alguma, portanto não vou enumerar nada, mas percebo, tenho essa perspicácia, enquanto tento dialogar (nas raras vezes) com um outro alguém, mentalmente espero por uma interrupção, do apressado(a), em me rebater, se fazer maior e melhor, sobrepor sua experiência sobre a minha, rebaixar o interlocutor, elevando-se, como se a relação inter-pessoal fosse um combate, sem espadas e escudos, mas por entre palavras, verbos (de ação).

Não há cumplicidade entre ditos "amigos e parceiros" e também casais ou parceiros amorosos. Ninguém está preocupado no diálogo, na troca de ideais, objetivos, aprender pela experiência alheia, etc. Isso tudo já era, não pertence mais a sociedade ultra veloz da era atual. Foi banalizado pela competitividade dos humanos, uns contra os outros, e talvez não se poderá retomar tal vivência. Jamais o ser humano esteve tão só. Tão distante de si mesmo. Eu, por mim, me sinto exausto e desistindo (ou ja desistido), das relações inter-pessoais, os estragos em mim estão aí, não tem retorno ou revival. Tanto quanto esse blog que não tem razão. É um passatempo à toa. Converso com minha pastora alemã, com cães vira-latas nas ruas e paredes.

Na foto Marlon brando conversando com seu cão, o maior ator de cinema americano, em 1951 (foto já reproduzida aqui, num ensaio que fiz sobre fotografias de gênios do século XX).

Picharam o vazio da Bienal de Artes

2008-10-27T18:04:00.000-07:00

Tenho pensando e pesquisado sobre as artes plásticas dos últimos 15 anos, embora não tenha conclusão alguma, por enquanto, a verdade é que não haverá conclusão - a arte contemporânea é uma ressônancia do moderno e pós moderno. Mas a ação de grupos de pichadores, e então vez a dúvida cruel, são ou não interventores urbanos, como se define certos grupos e artistas visuais da chamada "street art". Que sejam ou não, parece tudo muito orientado, de repente se joga na mídia cujos tentáculos são na atualidade infalíveis, pois bem, se fala na mídia do famoso segundo pavilhão do prédio no Ibirapuera, tradicionalíssimo do seu Oscar Niemayer que ficaria o tal pavilhão vazio - O espaço do vazio. Eu que sou pastor alemão, treinado pra desconfiar, já achava estranho, mas com essa reação pichadorística, me parece coisa tratada nas surdinas, e se for, poderá ser considerado como uma arte performática, afinal, os artistas plásticos fazem coisas mais ou menos malucas e impensáveis no que se refere à Arte Conceitual, que é outra coisa complicadíssima, que mesmo pra quem vive entretido com pesquisas de artes visuais contemporâneas é um treco muitas vezes inexplicável - que não cabe dizer nada. É claro, sempre existirão críticos e professores que falam e dispersam idéias em textos analíticos que confudem a cabeça de qualquer um - inclusive a minha (devo ser honesto).
Se foi ou não um ato premiditado, deu certo do ponto de vista exposicional, rendeu uma boa mídia espontânea, e isso nos remete ao tão falado e criticado Andy Warhol, por suas idéias absurdas que deram início a tudo isso aí - desde a street art, inclusa no movimento Hip Hop das periferias, aos interventores urbanos tão "fashion" nesse século XXI e a eterna briga de pichadores "outlaw" e artistas visuais recém saídos das universidades pagas, de cursos de DI e Publicidade (vou me esconder dentro de um saco de pão) e se julgam artistas. Bem, isso soou irônico, mas não é ironia. A arte do vazio não está num pavilhão, talvez esteja nesse mundo todo globalizado (e chato). Falarei mais disso noutra vez.

E por acaso desisti

2008-10-25T10:08:00.000-07:00

Estou com um cansaço mental da humanidade. Já não me interessa os papos em grupos, em torno de mesas de bares e restaurantes, repletos de exageros e discrepâncias, a cerveja (eu odeio cerveja, tenho nojo) que desce a garganta e ludibria o cérebro; ninguém está conversando, trocando idéias, cada qual conta vantagens e aventuras. Ao redor de um grupo de homens e mulheres não há espaço para perdedores e fracassados, frustrações ou desânimos. Todos devem ser fortes, otimistas, sonhadores, esperançosos. Não sei quando se deu isso, mas não há espaço pra mim nesse mundo (será o mundo pós moderno ainda?)*.

Tudo que não sou é otimista, sonhador, feliz o tempo todo, não sei esconder frustrações e desânimos e detesto ouvir piadas idiotas, gozações alheias, ou histórias sobre as últimas férias de fulano, beltrano, etc e etc. Esse papo furado não me interessa mais. Não me satisfaz. Não há mais espaço pra inteligencia, pra poesia, nada.

Ficou tudo restrito a uma mesa de bar, celulares sob a mesa, pessoas que não se bicam e distantes um dos outros (porém sentados ao redor de uma mesa redonda) munidos de suas taças de caipirinha e cerveja, fumando, misturando a nicotina com perfume Hugo Boss ou Dolce Garbana comprado à prestação, eles sequer escutam uns aos outros, homens e mulheres apenas falam, despejam adjetivos e gírias para se auto promoverem - e cada um rebate o que o outro diz, com uma história melhor, mais engraçada e sempre tem um alguém (o bobo da mesa) para animar a reunião, com alguma outra história hilária ou quebrar alguma tentativa de se falar algo inteligente com uma piada de português ou de "bicha"; quando não uma piada de "preto" demonstrando sucintamente o quanto nossa sociedade é preconceituosa e pouco se importa com o respeito ao outro (a frase perco a amizade mas não perco a piada, diz bem isso).

É, pois é assim que a massa vive e caminha, incoerente e iludida, fazem fila em bancas de jornal para comprar uma porcaria de um ship de uma nova operadora de cel, que dá não sei quantos meses gratuitos pra se falar ao celular - afinal, o que desejam falar mais?? Se ninguém sabe o que dizer?

Definitivamente isso não me atrai, nem a beleza das mulheres atuais, cada vez mais bonitas graças aos milagres contemporâneos, de roupas que levantam a bunda, os peitos, coisas que alisam cabelos, enrolam, desenrolam, pintam, colorem, etc. Ninguém mais é puro, nem de alma, muito menos de corpo. O sorriso deve sempre estar no canto da boca, porque é proibído não ser feliz.

*Apesar de estudar muito a História da Arte, como artista visual e historiador da arte, eu desconfio que não há um crítico e teórico da arte na atualidade que saiba finalmente dizer o que estamos hoje fazendo nesse mundo (sequer conseguimos desvendar o cubismo, quanto mais hoje, uma Era de vazio e muita entropia) - chiados e grunhidos.

Down in my hole

2008-10-21T21:25:00.000-07:00

A trilha sonora dessa foto só pode ser Layne Staley cantando "down in a hole" em seu acústico funeral, quando a maior parte dele já estava em outro mundo; no palco só restavam dele as melancolias e a solidão. Exatamente como essa minha foto.

Poderia dizer que é um tipo de Requiem, como Mozart deixou seu Requiem inacabado, quando ele já morto, mas vivo, mas morrido, mas respirando, sabia de sua ida, em breve. E foi.

Vivo escrevendo meu requiem. Certeza só tenho que ficará inacabado. Como um acústico; nunca termina.

lifeless as a vulgar display of power

2008-10-15T22:31:00.001-07:00

Estou tentando fugir da vida, fugir desse mundo. Mas a vida me pega na esquina. Puxa meus pés, me arrasta e eu arrasto ela. Alguns malditos laços de família não se desamarram. Eu não quero apenas desatar nós enfurecidos, eu quero mesmo arrebentá-los de vez e esquecê-los. Os psicotrópicos não me servem mais. Não apagam a memória, assim como a lixeira do Windows também não apaga totalmente os arquivos deletados, que ficam num canto obscuro do sistema. Por mais que eu ande, não consigo fechar o maldito ciclo. De primavera em primavera, ventos e chuvas e mil sóis irradiantes. Nada muda de verdade. Pensando minuciosamente, nada muda nessa vida. E ninguém se transforma. Verdadeiramente.

blog novo

2008-10-12T13:11:00.000-07:00

"Reflexões e pensamentos sobre Arte Contemporânea" - deverá ser um outro espaço que devo criar para pensar sobre essa coisa que chamam de contemporâneo, mas ninguém sabe ao certo, muito menos eu sei sobre isso, que estamos vivendo, e somos incapazes de escrevê-lo. E não adianta dizer que é justamente isso o contemporâneo - o incompreensível, a anti arte teórica, ou o Inominável (nada a ver com Beckett). Toda vez que escuto isso, sobre nossa atualidade, soa como uma ignorância em não saber determinar e articular o presente no espaço histórico. O que é um fracasso atual - que deverá ser. Afinal, o que é a presente vida, na era digital de alta tecnologia e ultra velocidade de informação ?? Será que somos mentalmente mediocres que não podemos entender essa joça? Eu vou arriscar.

Próxima parada (assim se a Fapesp deixar)

2008-10-10T22:01:00.000-07:00

Não me lembro quando pensei em mim pela última vez - digo pensar como ser humano, como membro da sociedade e através de relacionamento inter-pessoal. No momento a humanidade não passa de um instrumento para minhas pesquisas e projetos. Uma interação mediana, pouco minuciosa. Minha tese de mestrado ocupa boa parte do tempo cerebral diário. A partir dela, farei um ensaio sobre cinema soviético e cinema cubano na era comunista de Fidel Castro (em 2009 visito Moscou, darei um "oi" para a múmia de Lênin). Além de tudo isso, trabalho numa pré-produção de um curta metragem ficcional, cujo roteiro também é meu. Paralelamente trabalho com artes visuais experimentais, literatura, performance e video arte. Penso, penso todo tempo. É um pensar constante. O prazer parece que me foi esquecido, roubado, extraviado de mim. Não importa, não faço por dinheiro, até porque não ganho nada por trabalhar com arte visual, isso não me dá um salário ou coisa assim. O mestrado me paga a bolsa, é o suficiente. Consigo tempo para não ser um escravo diário de um emprego com patrão, metas, bater o cartão na catraca de manhã e a noite, ser um gado numa boiada urbana. Tudo que nunca quis ser. O preço que pago é pensar todo instante. E não acabou, penso em criar um Grupo de Arte Contemporanea - dança e teatro e adaptar Kafka, Beethovem, Mozart, Balzac, através da perfomance musical abstrata, etc e etc (preciso encontrar coreógrafas além de tudo). Me pergunto - aonde vou fazer tudo isso - respondo - num quadrado qualquer desse mundo, mesmo que seja para às moscas.

Não a bossa, sim ao tango

2008-10-09T12:44:00.000-07:00

Sem revanchismo nacionalista, mas é o tango que me diz algo. Não me diz nada a bossa nova de Tom, Vinícios, João Gilberto. Também não vejo a bossa como uma música que ecoa por São Paulo. Deve ser a música do Leblon, do Rio, de quem nasce lá, mas aqui não. A lenga lenga minimalista e "desafinadamente afinada" da bossa não me satisfaz. Em música prefiro a melodia com energia, a sensualidade, exatamente o que tem o tango, o flamenco, entre outros. Respeito o carater histórico da bossa, como criação genuinamente brasileira, mas não escuto. Do minimalismo prefiro mesmo que este esteja na arte plástica, no teatro; na música não. Eu sou um tango dramático cujo fim não vai ser uma porra de um entardecer de Copacabana.

A Estética da Dúvida

2008-10-08T12:20:00.000-07:00

Alguém matou o Czar. Sangue pra todo lado. Revolução vermelha. Erguem-se as fábricas. No chão cinza e áspero, calorento e desumano eles, homens sujos de gracha trabalham e não sabem o que lá em cima nas salas encarpetadas, homens do cérebro fazem tomando vodka gelada na fria Moscou revolucionária.

Obsecados pela máquina, gozam nas primeiras jeringonças masturbadoras. E depois escrevem noites inteiras, sobre o dinamismo e a objetividade das máquinas e o perfume entoteante do óleo que consomem. O construir é mais importante que o alegórico. A metafisica e o romance ficaram para o século anterior. O mercado é amaldiçoado, a máquina endeusada, rogam pragas aos comerciantes e capitalistas. O cinema tem de ser o vertoviano verdadeiro.

Sem emails ou iphones, viajam idéias por cartas e telegramas. Na Alemanha um russo que inspirou os soviéticos (a geopolítica é absurda) retorna de um passeio à terra natal cheio de não- idéias. Nasce o design funcional e extremamente simplista, nada de ornamentos - cultuar a frescura é antiquadro. Sem querer, os revolucionários, de Tatlin à Gabo deram um combustível fenomenal para a indústria e o consumo de massa.

Graças a isso, hoje milhões de carcaças falantes gastam seus créditos pessoais em lojas de departamento, pagam juros em prazos de anos, para comprar bugigangas eletrônicas nascidas na Bauhaus, no De Stjil holandês, no design alemão suiço, franco, belgo, inglês que está inserido nas capotas, lanternas e spoilers de nossos carrões turbinados de gasolina, responsável entre outros fatores pela crise que faz nossos líderes e ministros inteligentíssimos esticarem suas sombrancelhas e suspirarem com as quedas das bolsas e o medo da falência humana. De repente, tudo vai falir.

E isso porque não enfiei Duchamp no meio disso tudo. Inté.

o amor se fodeu - desistências

2008-10-07T22:47:00.000-07:00

Nos últimos tempos tentei as sadomazoquistas, as executivas, as inconstantes, as devassas, independentes, intelectuais, reprimidas, extrovertidas, mas nenhuma foi melhor que um bombom de licor numa taça de sorvete de creme e chocolate.

É a Estética do Tédio.

desgovernado

2008-10-05T21:17:00.000-07:00

Não vai ser através do voto que vamos melhorar coisa alguma. Seria preciso uma evolução humana sem precedentes na história da civilização. Enquanto "jingles" e "vinhetas" bobinhas guiarem os votos obrigatórios de nosso sistema democrático, enquanto promessas virtuais e popularescas serem ainda fator principal na escolha da votação, não haverá mudanças reais e absolutas na sociedade, seja numa metrópole como SP ou numa cidadela qualquer.

O voto é muito bonito e foi um exercício pós ditadura, mas passado esses anos todos o que fica é uma sensação de idiotização, de falsidade, por parte dos políticos e por parte do eleitor. Votou-se na mesmice, nas "palavras de ação", discursos herdados dos velhos políticos, que já nem sabemos mais se pertencem as "velhas oligarquias - ou não tão velhas assim". Até isso ficou complicado. Verbos no infinitivo e uma compra de votos indireta por baixo dos panos de mesa quadriculados num almoço típico brasileiro - feijão preto, salada de alface, arroz, farofa e suco de maracujá pra acalmar.

Nenhuma mudança real, enquanto cada infeliz que habita esse mundo, mundo-cidade, mundo-bairro, mundo-país, mundo-mundo mudo, não tiver uma mente aberta à reflexão além da ganância em ter e possuir consumir engolir vomitar e arrotar.

Porque infelizmente depois é só usar um líquido bucal que mate os germes e tudo fica limpo. Pronto pra mais uma feijoada e cervejada. Eu não acredito mais em humanidade, com 7 bilhões de andantes na superfície. A justiça dos deuses não serve pra esse formigueiro de parasitas.

2008-10-03T22:36:00.000-07:00

Alexandra Maria Lara, atriz romena vivendo Jung Tradl, secretária alemã de Hitler em seu derradeiro fim - ela se salvou pra contar a história que fez o grande filme - A Queda de 2005. Boas recordações, ela é belíssima. Grande Bruno Ganz, como o próprio Fuhrer encarnado.

Ganhei um ânimo qualquer pra seguir meu mestrado, indiretamente tem a ver com o período. No final dele, servirá pra um bom documentário. Um dia falo mais.

2008-10-02T22:30:00.000-07:00

Como ir da Rússia de Lênin até Cuba de Fidel numa tela de cinema construtivista, maquinária e hiper idealista ???? É o que estou tentando projetar no meu projetor czarino. Uma encrenca só.

um requiem dominical

2008-09-28T21:25:00.000-07:00

Dona Maria morreu. Num domingo. Hoje. Pensei - dia melhor pra isso não há. Ela tinha 88 anos. Morreu dormindo no hospital. Levaram-na, com dores no peito. Cada órgão foi parando, como engrenagens cansadas duma linha de produção. Primeiro o coração batia com dificuldades, depois o pulmão reteu água, porque os rins não funcionavam direito. O cérebro, perfeito, mantinha sua lucidez, em torno dela, os filhos e netos. Ela numa vivacidade replicava - "precisa podar o jardim, já marquei com o João, o jardineiro, vê se ele pode vir na terça - não esqueça de pedir pra ele ensacar o entulho e por para o lixeiro levar". Ela ignorava a morte com lucidez. Os filhos e netos acenavam um sim com as cabeças, cabisbaixas. Antes de adormecer para morte, ela serenamente falou -" não queria morrer, mas não tem jeito. O jeito vocês sabem. "Ela dormiu, morreu tranquilamente. O melhor da vida é no fechar dos olhos.

2008-09-26T22:28:00.001-07:00

Realmente o mundo virtual é uma mentira. As mulheres de 40 cada vez mais se parecem com as de 20. Lindas e gostosas - e vazias. Evazivas. Sempre me deram espaço - eu sempre dei preferência às balzaquianas. Milagres da cosmética e da indústria da moda - elas voltaram a juventude - acabou o brilho da maturidade. Venceu a mesmice. O tempo contemporâneo é tão chato que é difícil encontrar tema para se estudar - os mestrados e doutorados ou viajam na metafísica ou retornam ao passado - lá vamos estudar Machado, Guimarães, Balzac, Shakespeare, Platão, etc. Eu por exemplo estou na União Soviética de Stalin e na Cuba de Chê. Não me entendam, por favor. O presente depois de Bin Laden acabou - a arte morreu - graças à Alah !!!! Quem buscava a obra máxima da Arte perdeu pro barbudo lunático. Os terroristas que sequestraram aqueles aviões - como é que chamam - não possuem nomes - ah, são MARTIRES DE ALÁ. Bem lembrado, só mesmo Alá pra dar-lhes o crédito. Acabei de ver "Paradise Now" - um filme palestino sobre a guerra com Israel. Moral do filme, sempre há um filho da puta para pedir teu sangue. Sempre há um fodido metido a mentor e líder para guiar fanáticos para a morte. O mundo é essa merda; o resto dele é silêncio.

O melhor da vida é quando todos dormem. É como a morte.

2008-09-19T19:13:00.000-07:00

Vim cá, Gerald Thomas me linkou em seu blog(dele). Daí lembrei disso aqui, me lembra muito minha última "video arte" chamada - A Casa dos Fundos, em que filmei um casebre abandonado ao tempo, ao vento e a chuva, que finalizei, mas desgostei tão logo, a edição final me broxou. A casa dos fundos é um lugar com vida mas morto. Exatamente esse blog. Sei lá, não sei mais.

Terminei recente um "pseudo ensaio" com algum toque de rapsódia sobre a Nona de Beethovem. Foi uma idéia absurda que tive depois de ver a Orquestra Acadêmica sob a regência de Kurt Masur interpretar a obra célebre do genial compositor. Lançei-me numa pesquisa "razoável" sobre a obra e a vida de Beethovem durante os 10 anos finais de sua vida, para compor sua "nona" e ainda vivo apresentá-la na Alemanha no ano de 1824. Essa experiência acabou me inspirando pra concluir esse ensaio futuramente de uma forma mais completa e íntegra. No momento preciso concluir projeto de Mestrado e outras coisas. Mas sempre fico com a sensação de "incompleto", de algo não feito, que deixei por fazer ou simplesmente não fiz.

Diabos.

Enfim, isso aqui morreu. Mas não acabou.

Volto qualquer dia aí de chuva.

tudo muito chato

2008-09-15T19:43:00.001-07:00

Saber do mundo é uma chatice. Época de eleição pior ainda. O esporte e o futebol também. As mulheres cada vez mais parecidas com homens; chatíssimas. A vida na cidade grande é péssimo. O trânsito, nem precisa citar. As multidões, todas emburrecidas. O ser humano, sei lá. Será esse o mundo que devo conquistar? Fazer o que depois, quando Ele estiver em minhas mãos? Não sei mais... Quero ir embora!

Enfim...

2008-09-11T21:40:00.001-07:00

2008-09-09T09:20:00.000-07:00

2008-09-04T10:38:00.000-07:00

Para que escrever? Hoje tem tanto concurso e festival de literatura e cinema, parece ter mais realizador, escritor, produtor do que leitores e expectadores. Quem afinal vai ler e ver a arte contemporânea. E pra que serve arte nessa atualidade tão bonita de plug ins e cel phones 24 h connected num mundo cada vez menor. Quem luta por alguma coisa a não ser o sustento próprio e o churrasco de fim de semana. Vou por um conto meu numa coletânea de contos que ninguém vai ler porque os autores são desnecessários, desconhecidos. Os blogs parecem ser a Nova Literatura e os you tubes o Novo Cinema - tudo muito "mixed bullshit and shaked asshole.com"

As causas perdidas procuram seus fins

2008-08-30T13:57:00.000-07:00

Já não sei onde está o fim. Nos anos de Guerra fria o fim era uma guerra nuclear entre EUA e URSS. Guerra de siglas. Em eleições seja aqui ou na America é uma guerra de palavras de ação - e outras siglas. De Marta ao Kassab, passando por malufs e tucanos - todos eles pintam em produções de cinema cidades perfeitas - são AMA´s, CEU´s, PAS, ETEC´s, etc. Deveria cada um ter seu ano no mandato - 1 anos pra cada um. Assim um entraria e depois destruiria tudo que o outro diz ter feito. O Kassab fode com o CEU´s, depois a Marta fode com as AMA´s. O Geraldo fode com as Policlinicas e o Maluf fode com tudo (e tudo superfaturado). No final é a cidade a grande fudida. Ah, esse blog morreu fudido. Não tem mais jeito. Nunca teve jeito.
O fim é o mundo que merecemos. Bilhões de pessoas perdidas, não sabem se consomem ou preservam. Ainda é um mundo de fantoches políticos - mas se pensar na revolução francesa não era diferente. Os líderes tocavam o terror abertamente, só isso distingue de hoje. Aquele papo que era por um bem social - sei não. E terminou numa monarquia imperial, assim como na Rússia de Stalin e de Cuba, etc e etc. Que cansaço. Que papo furado dessa elição americana Bush Mccain versus Obama. Que repetição.Não tenho musas, não tenho poesias, nenhuma. Já procurei, talvez tenha guardado num cantinho escondido. Mas não, só encontrei poeira de escombros nesses cantos e recantos. E sinceramente não faço questão de reencontrar tais poesias. Já des[gosto] de tudo isso. Não admiro ninguém mais. Não conjugo mais esse verbo. E que o mundo gire, que a vida rode, que as coisas fluam na vitrola. A lógica conformista parece ser a nova ordem do Mundo. Quem diria, enfim. O conformismo é o fim dessa conta.

2008-08-26T11:35:00.000-07:00

Gong li. Única coisa boa "made in China".

Diante da mediocridade feminina do tempos atuais só idealizando deusas gregas, russas ou chinesas em outros planos. Porque em terra firme reina o óbvio. De resto o desinteresse governa meus desejos.

deusa russa (comentário cafa)

2008-08-24T00:28:00.001-07:00

Uma russa ganhou o Olimpo das gregas - Isinbayeva. Belíssima. Numa olimpíada que Bush, Putin e Hu Jintao dividem a mesma bancada, atletas chineses fazem propaganda pra marcas de cigarro na pós-modernidade econômica chinesa transloucada, enquanto no interior a população morre nos terremotos e não tem TV pra ver o Ninho do Pássaro o que me sobra é ver as gostosas olímpicas. Ponto pra russa voadora recordista e maravilhosa. Pra Jamaica, com suas "afro blacks" esculturais e penteados vultosos, pra OPALS (apelido das mulheres australianas esportistas do basket - lindissimas e sensuais no traje esportivo macacão coladinho). Ponto negativo pras brasileiras, que é tido como padrão de beleza no mundo, algo construído pela mídia mundial, fomentada pela prostituição, as brasileiras no quesito beleza ficam com a medalha de lata (sim, comentário olímpico muito canalha). Vai Brasil, novo rico que precisa esbanjar - quer a copa de 2014 e a Olimpiada de 2016. Um país de 190 milhões de pessoas ficou atrás de Belarus no quadro de medalhas (e se bobear em Belarus os atletas tem diploma universitário) Uma medalha se faz com intelectualidade também; claro não vou fazer tese antropológica a respeito da falta de inteligência do brasileiro muito conhecido como "amarelagem" - deve ser culpa da nossa bandeira (precisa de um vermelho lá como dos ianques). Ah, não sou traídor da pátria, nem patrióta idiota - e queiram ou não, o hino americano é bonito (melodia minimalista funcional) - E não é que os desgraçados pensaram até nisso lá no século 17 quando resolveram ser os maiores do mundo. Um beijo pra essa russa linda. Inté.

2008-08-20T10:58:00.000-07:00

Ivanice Saito, coreógrafa.

my house on Mars

2008-08-17T09:08:00.001-07:00

Queer Fiction (Ensaio)

2008-07-29T20:24:00.000-07:00

QUEER FICTION - Ensaios - vejam aí e se escandalizem. Eu vou embora. Tchau.

2008-07-21T22:39:00.000-07:00

esse blog já era

2008-07-18T09:40:00.000-07:00

Exausto. Os sonhos não sonham mais. Eu que adoro Sandman - me abandonou o rei dos sonhos. Dane-se. Tudo está estagnado, não tenho mais idéias e esse blog perdeu a razão de ser - durou foi muito dois anos - será mais outro lixo digital que estamos nos acostumando a produzir, além do lixo urbano. Deve ser meu segundo ou terceiro blog que se torna ruínas, quer dizer, ENTULHOS. Sim, porque ruína é muito "chique", isso aqui tá mais pra entulho mesmo. Vou telefonar pro Papa-Entulho mandar pra cá uma caçamba de entulho, dessas aí. É hora de desistir novamente.

et moa, c´est qui?

2008-07-15T20:59:00.001-07:00

Barry McGovern - fez Malone, Molloy, de Becket. Porque boto ele em cena - porque me sinto Malone dies ... o personagem no fim de Beckett. Ah, que preguiça (Macunaíma).

Minhas desvontades me afrontam. Não tenho ânimos para coisas da vida mundana. Essa cidade, tão grande, tão cheia de coisa - nunca vi tanta exposição, tanta Mostra se amostrando - é cinema latino, europeu, asiático, é feira de livros lá e acolá - festival de teatro, música contemporânea, show de tango. São tantas ruas e avenidas, 6 milhões de carros, uma renite que entope meus neurônios de Muco - quando me deito no travesseiro os fluídos viajam por minhas entranhas trancando garganta, narinas, cérebro, sinto uma dor no fundo dos olhos (será que isso é sinal de alma - karma)

E de que adianta, tanta diversidade, só tenho adversidades. Nada anda ou desanda, até para isso é preciso dar um passo (nem vale Jonnie Walker - a Lei seca ta aí). Mas eu não bebo, no dia que tiver de fazer não beberei cerveja (coisa nojenta) e sim uma taça de vinho e um belo coquetel Heath Ledger (coitado do Batman - ficou tão pequeno diante do Coringa avassalador). Pensem, porque eu vou despensar.

Pressa

2008-07-11T22:01:00.000-07:00

"Tenho uma pressa enrustida. Uma pressa em ser. Quero partir tão logo seja".

Eu não sei, afinal meu tempo tem caminhado tão distinto da humanidade. Os outros - eu esqueço deles. Sempre. Observo apenas, de fora, isso não é um conto estória, é um aspecto, somente meu, tantas vírgulas, não quero parecer poético - estou cansado. Meu tempo pairou numa estação qualquer. O vento passa e leva folhas amareladas de alguma árvore. É tudo uma impressão de movimento. A sombra da árvore vai e vem, com o movimento do Sol. Novamente, apenas me impressionar, como se o mundo quisesse me dizer - estamos vivos e movendo, girando, eu desacredito.

Vozes falam, não para mim, pra outros, que o interessante do mundo é o próprio mundo. Tantos mundos, eu desacredito. Desacreditei. Pronto, poesia, poema, outra vez. Estou cansado, de monólogos. Mas não quero diálogos. Confuso, complicado. Conto meus desastres. E percebo, graças a eles não me destronei - seja lá o que isso possa querer dizer - pensem vocês.

Tenho estudado francês - por conta. Sem métodos ou cursos. Virei meu mestre e aprendiz. Parece que estou atrás de um edioma qualquer que possa traduzir minhas falas e dar algum sentido. Quem sabe depois venha, alemão, húngaro, russo, árabe, esperanto, chinês, japones. O português e o inglês já bastam.

Nada surpreende. Nada é surpresa. Os tempos de inocência e ingenuidade se foram. Depois disso é só o fim - um fim repetido exaustivamente em ondas radiofônicas antigas, numa frequência perdida ecoando... pra quem quiser ouvir. Estou cansado.

a vida e suas inutilidades

2008-07-10T12:08:00.000-07:00

Em desacordo com a humanidade, percebo-me uma grande inutilidade. Nada que irei fazer, ou esteja fazendo faz diferença, diante dessa banalidade de existência - por exemplo, fiz duas universidades e hoje vejo de fora professores e ex "colegas", nós todos grandes idiotas - deveria ser banido do mundo acadêmico faculdades de Comunicação, especialmente Publicidade, Propaganda e MKT (pura enrolação, embromação) pra "brasileiro ver". Uns 90% dos cursos de pós são caça níqueis, otários que tem o curso pago pelas empresas pra fingir estarem pesquisando coisas, quando na verdade assistem meia aula e o resto passam nos butecos. Eu não aguento mais essa coisa - estamos construindo um mundo melhor. MERDA TUDO ISSO. MENTIRADA. É como reunião do G8 - plantam árvores 8 líderes patéticos do mundo e depois falam que daqui a 40 anos começam a reduzir os poluentes - uma reunião de palhaços para outros bilhões de palhaçoes que somos. As TV´s mandam jornalistas e comitivas pra cobrir essa merda.

Eu larguei essa coisa de publicitário e design porque não aguentava a panca de certos profissionais que pensavam ser SALVADOR DALI do photoshop. Hoje faço vez ou outra algum trabalho de comunicação visual, forçadamente, por sobrevivência - uma droga qualquer pra algum acéfalo visual - aqui no Brasil qualquer coisa organizada em cores funciona. Tô quase filmando porno no fundo do quintal e vendendo popozudas pro Leste Europeu. Qualquer peão de obra e cachorra de funk aceita fazer um filmes desses. Uma câmera, duas pessoas produzindo e distribuindo, ganhando em euros. BANALIDADES POR BANALIDADES, eu daria boa risadas.

Enquanto eu escrevo essas linhas nada poéticas (a poesia também sucumbiu ao idiotismo) o Supremo tribunal Federal expede habeas corpus aos banqueiros corruptos, sonegadores e ex prefeitos ladrões - são presos num dia, solto noutro (rimou - poesia 171)

E depois se candidatam novamente (Maluf, Garotinho, Jaders) e o povo idiota, o mesmo que talvez eu contrate pro meu primeiro filme porno (Gozando o Brasil) votam nesses cretinos. E meus amigos acadêmicos pegam taxi´s na saída da "facul" por conta da lei seca - coisa boa de se ver - mas creio já estar na mira do STF - porque devem achar isso "INCONSTITUCIONAL" - palavrinha do momento, na boca do povo. Soletra aí Luciano Huck ....Inté

Sociedade da Informação (uma merda)

2008-07-09T10:12:00.000-07:00

Dez anos atrás estava indo pra faculdade de Design e depois Comunicação e aprendia via os filósofos europeus o que era a Sociedade da Informação. Os meios de comunicação, as empresas, os gurus da modernidade, palestrantes de motivação, autores de auto ajuda, enfim, essa cambada vendia e vende a idéia que INFORMAÇÃO é uma coisa preciosa, um ouro qualquer, a joia do Nilo, de Marte, da Via-Láctea. Temos aí, jornais, revistas e a TV - UMA MERDA SÓ.

A informação é a mesma faz mais de 80 anos. Uma entropia sem fim. Uma repetição, um sinal que ressoante em forma de ondas elétricas perambulando os satélites espaciais acima de nossas cabeças por quase um século - desde a segunda revolução industrial e o fim da Segunda Guerra. Nada muda, nada diz nada, nada é interessante. E todos nós acreditamos nesses GURUS DE MERDA - esses espertalhões que ganham dinheiro vendendo palestras - Bill Clinton fez 100 milhões de dólares como palestrante desde que deixou a Casa Branca - Paulo Coelho fez outros sei lá quantos milhões vendendo motivação espiritual em livros e se fazendo passar pelo MAGO ex drogado e torturado do DOPS DOI CODI na ditadura. E outros e outros e outros.

O Brasil nesses últimos séculos foi GRANDE NA CULTURA. Teve no século 19 um Machado e no 20 um Guimarães Rosa. No meio do século, inventou a Bossa - quando tudo musicalmente parecia resolvido. Teve Arte Concreta dos irmãos Campos - mesmo não passando pela Renascença, Barroco, Neo clássico, Fotografia, Realismo e finalmente o Impressionismo, o Brasil fez sua Arte Moderna com Mário de Andrade e a Semana de 22 - depois Oswald refez a Arte moderna com o Antropofagismo. No teatro tivemos Zimbisky, temos Antunes Filho, Paulo Autran, Zé Celso, o antigo TBC, etc.

E graças a essas mediocridades do mundo otimista aglutinamos tudo na TV - essa MERDA que faz novelas podres, programas comerciais podres, artistas podres de capas de revista - que nas horas de folga visitam a Disney e apresentadores de TV que frequentam as cadeiras dessas merdas de palestras. Toda essa revolução do Brasil ficou restrita aos livros empoeirados nas estantes de bibliotecas, que poucos CONDENADOS como eu acessam e dão algum valor. No mais as pessoas estão aí assinando jornais e revistas - porque desejam informação - alguém disse aos idiotas que isso faz diferença. Ah, claro, com acesso exclusivo por celular wirelles (não tem coisa mais cafona que isso).

ANO II - "Aqueles dias"

2008-07-07T10:20:00.000-07:00

O que foi você, assim
o que foi a vida, enfim
sequer pude notar sua placa
passou por mim acima da velocidade
lugar indefinido, sem pronomes possessivos
nada de Minha ou Meu
poucos rastros e vestígios
a polícia científica se espantou; nada
contratei os melhores detetives
vacilaram todos
eu cansei, desisti.

Vaguei em campos esbeltos
sem flores mas com multidões
nada diziam, minha língua ficou escassa
arcaica, de repente falo grego antigo,
não há quem possa entender
tempos atuais se fala linguagens digitais
me tornei uma múmia viva
com um ou mais fantasmas
sim, vocês duas aí, cada uma tão igualmente distintas
lerdo engano, lerdo pensar, que me mata-me mata-me
e sem isto ou aquilo já não posso viver

Procuro desesperadamente por um arquiólogo
traduza meu linguajar em novos alfabetos
transcreva meu pensar, eu sou um recanto empoeirado
uma cidade fantasma, um rancho de mato crescido
há dois anos, todo assim
daí de cima você pode me ver?
tem algo acima de nós, além da escuridão?
prefiro que não
prefiro despensar - dispenso
quero ir, partir e não sentir
nada mais, ser inabitável
uma poeira ao vento,
me aglomerar junto às rochas
simplesmente encerrar
quero deixar de haver, de existir
quanto a ti, vou-te pensar ao desvivido
quanto a outra de ti, vou-te pensar em nossa vida vivida
todas, ambas, na ausência
amor ausente
é meu presente (embora fiquem no passado)

E só. Já não sei !!

Poema/resmungo para duas mais belas flores do campo que cultivei

ANO II

2008-07-04T20:51:00.000-07:00

Segundo ano

2008-07-04T09:48:00.000-07:00

Por aqui fazem dois anos. Por aqui há silêncios. Estou em silêncio, sem muitas inspirações, aspirações, vontades ou desejos. A era do "despensar" o mundo e todas as coisas e pessoas. Meu estado faz tempo (é que as vezes preciso fingir) é de desinteresse - estado civil e existencial - DESINTESSADO SOLITÁRIO E CANSADO. Não vou celebrar coisa alguma. Estejam à vontade pra (re)ler esses dois anos resmungados e rascunhados.

vozes

2008-06-30T13:01:00.000-07:00

"tinha sofrido um acidente de carro, ficaria 7 meses no hospital, e acabava de sair uma nova edição de Sagarana, que depois transformaram em vários livros de contos, eu aproveitei pra ler o livro todo - o conto de Miguelim, lá perdido no sertão, um viajante vendedor de óculos, coloca nos olhos do menino um óculos e ele pela primeira vez pode ver as árvores, as folhas, o rosto da mãe, e aí ele fala - mas mãe como você é bonita - é lindo demais"

Paulo Autran, em depoimento sobre Guimarães Rosa

vozes

2008-06-26T20:17:00.000-07:00

"Eu nunca choro. Eu tinha 3 anos, estava em casa com um gatinho, meu pai chegou e me viu, me agarrou pelo cabelo, e no quintal, matou o gatinho o jogando contra parede, até que o sangue espirrasse em mim - eu ali olhando, e ele gritava - CHORA SUA DESGRAÇADA" - não chorei, nunca mais"

Cleyde Yáconis, atriz

pele

2008-06-25T08:46:00.000-07:00

"O mais profundo da minha pele"

Parodiando Paul Valery

Foto - eu em 2005 (saudade de mim)

2008-06-24T10:35:00.000-07:00

Fiquei pensando. Minha mãe teria sido mais feliz se tivesse sido lésbica. De repente ela teria se relacionado com outras mulheres, mais práticas e sensíveis - não se casaria com meu pai (que foi um péssimo marido) e não teria procriado filhos de sangue - eu nem nasceria nessa merda. Daí ela adotava um pretinho numa creche. Depois ela adotaria cães de rua, uns gatos, seria mais feliz. Ela, com seus vira-latas, gatos e seu pretinho (filho adotivo é muito melhor) - os de sangue como eu, não valem nada. É, uma pena mesmo.

2008-06-23T19:39:00.000-07:00

Tormentos. Enquanto a pílula que nos faz desaparecer não é inventada, eu reinvento um jeito de não existir. Já desaprendi a viver. Isso é um fato. E desaprendi a me relacionar. E estou desaprendendo muitas coisas triviais de qualquer ser humano. O jeito que a sociedade se porta, não está em sintonia comigo. Que faço eu? Sumir, feito Virginia Wolf, Torquato Neto, Ana Cristina Cezar, Ian Curtis, Kurt Cobain e...(quem será o próximo) - maldita voz do além.

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2008-06-21T07:54:00.000-07:00

"Eu saí correndo, ele veio atrás, a tarde era quente, mas os ventos já traziam as nuvens. De repente, um toró, desses de fazer tudo um cinza só, e não se via mais as cores do mundo – só corríamos. Duas coisinhas bestas, magricelos que éramos, descalços, nada importava, o dedão do pé estalado de dor, nada, era só correr. Fazíamos as curvas nas ruas, não sei como não morri atropelado, algum anjo corria junto comigo. E chegamos à grande ladeira. De ambos os lados casinhas e casebres, de jardim e garagem, de muro coberto por planta trepadeira, aquele cheiro de feijão no fogo pra janta, os maridos chegando das fábricas, com fome, os filhos correndo ladeiras. Jorginho me olhou e disse – “vambora” "

(do livro Depois do Fim vem o mar - conto de mesmo nome - Mau Fonseca 2008)

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2008-06-16T21:18:00.000-07:00

"No horizonte um breu invade a cidade, cada luz que se apaga é alguém ou alguns se deitando com morpheus. Já é hora de pais e mães buscarem filhos adolescentes nas festas – sintonizam rádios com músicas sem intervalos comerciais - ninguém precisa de locutores. E os bêbados - estes cantam na volta pra casa, junto aos cães vadios em grupos protegidos por espíritos viciados em álcool que circundam bares e botecos. Nas praças dormem mendigos mal cheirosos e suas crias. "

(do conto - Sirenes - do livro Depois do fim vem o Mar - Mau Fonseca)

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2008-06-14T10:09:00.000-07:00

"Tinha uma roda lá, perdida no vendaval. Voou foi tudo, de dinheiro a documento de madame e estelionatário. Mas é dia de feijoada, contra o colesterol o pé de porco e a orelha são pra dar gosto – ninguém agüenta não, na hora de fazer o prato deixa-se de lado os suínos, diz o rapaz de camisa importada e gravata – é pro feijão carregar na gordura. Ah, ninguém mais suporta é a gordura que percorre esses cantos esburacados da cidade. Eu vou e não acompanho ninguém. Sei de cor todas as vielas e alamedas, mesmo quando máquinas arrebentam o assoalho. Das curvas fechadas, perigosas, sei tudo, e no final tudo dá em círculos, te digo, não adianta achar que sabe por onde pisa pra depois dar num lugar inesperado, a sobra é frustração."

(tirado do conto - Meio fio - do livro Depois do fim vem o mar - por Mau fonseca 2008)

New ways of life

2008-06-08T15:01:00.000-07:00

Modo de vida atual - contra insônias - psicotrópicos, não fico mais acordado (só quando vou escrever) - contra o mundo - saber o mínimo das pessoas, incluíndo famíliares. Contra outros mundos - não ler jornais e evitar os telejornais ou debates. Conversar, apenas com minha cachorra. Dar conselhos, nem a mim mesmo. Telefone celular, quebrou. Agenda, prefiro o blog. Música - o tango pela noite. Meu sobrenome estou doando. Em breve quem sabe, venda também meu primeiro nome. O futuro nem existe. Salvar o mundo - é uma cafonice. É, cada dia pior. Se morrer - doador de órgãos.

O sexo forte acabou (no século 21) agora é sexo flexivel.

2008-06-05T21:01:00.000-07:00

Até o século 19 a mulher sofria por amor (pelo amor de um homem, pela ausência do amor ideal, do amor platônico) e isso era colírio dos poetas. No século 20 veio a pílula, os antidepressivos, as minisaias, e a internet. A mulher continua sofrendo por amor, mas com uma diferença - sofre por muitos amores, mas o tempo é tão corrido que nem percebem o sofrimento - as mulheres evoluíram - elas venceram.

Venceram idéias idiotas de categorizar o sexo feminino e masculino - o frágil e o forte. Isso só fez a mulher se subjulgar e os homens se tornarem déspotas hipócritas. Mas no fundo é uma vitória que nada vale - a relação no século 21 ainda é baseada na posse, o que nos coloca diante da verdade - tantas revoluções pra nada. Pela velocidade das coisas, as mulheres são mais flexíveis - abertas pro desconhecido, não se prendem mais em amores ou rótulos de homens ideais, é o tal da - a fila anda. Esses jargões pobres da internet que são repetidos naturalmente é o exemplo que o "filosofismo" virtual PEGOU, feito Super Bonder, e ninguém quer mais sofrer, chorar, porque "a vida é curta" e "deus me disse - desce e arrasa" e as 4 amigas de Sex and the City são assim, sem tirar nem por.

E por isso elas são admiradas por nossas (a de vocês) mulheres daqui da Terra, de carne e osso, mas sem luz e maquiagem. Quer dizer, com os orkuts da vida, ser uma celebridade requintada não é mais privilégio de Sarah Jessica Parker - mas de todas (a diferença fica pelo cachê). E se pintar uma depressão momentânea na mulher de hoje - ela pega sua bolsa de pele de crocô comprada no elegantérrimo shopping Cidade Jardim, e tira de dentro uma establizador de humor, se maqueia, e vai trabalhar, suas 8 horas diárias, pra depois pegar uma balada e - a fila já andou. E os homens???? Esses tão aí tentando fingir que são grandes fodedores de vaginas na caça da selva de pedra.

E quanto ao amor, e a condição de seres especiais - ah isso já foi deletado (ultrapassado). O que sobrou foram carcaças de vaginas e pênis.