O Mais profundo é a pele !!!

Drummond

Nada é impossível. Eu impossível.

 O tempo passa, mas deixa rastros nem sempre compreensíveis. 

Isso sim é paz de existência.

16 de NOVEMBRO

E de repente a respiração pairou; ela se foi, numa tranquilidade que somente os animais podem ter. Ela de certa maneira, escreveu esse blog mal feito. Homenagem à minha pastora alemã, um pouco nazista (não, nazista não) - ela tinha era PERSONALIDADE. Acho que eu até invejava isso. Obrigado por esses quase 14 anos Hanna.

Lévi Strauss morreu aos 100 anos, meses atrás eu lia algo dele na biblioteca da Faculdade de Filosofia. Que coisa, esteve em 1935 até 1939 no Brasil, fundou a USP com outros franceses e viajou Brasil atrás de índios no meio do mato. Nunca mais voltou pra cá. Ficou em sua mente, um Brasil dos anos 30. Dá pra sacar o quanto isso é interessante? Você vive um século, e até domingo a imagem que ele tinha do Brasil era de 1935, da velha USP da Maria Antônia, antiga sede da Faculdade de Filosofia, quando a cidade universitária era um matagal sem fim. Hoje, tudo tão efêmero, ninguém percebeu isso.

texto proibido para quem ainda tem esperança

Cansado de estudar, de eventos de arte e cultura, vídeo arte contemporânea neo pós-moderna, artistas residentes, hiper currículos de nariz empinado, conceitos ultra reflexivos, absurdos conceituados para provar o nada, nada vezes nada. Cansei. Tanta esnobice pra nada. A arte não significa mais nada. Tanto museu, galeria, espaço, centro cultural, nada. Como disse Beckett (esse sim genial) - Endgame Mr. Godot ...pra quê tanto peito estufado, tudo que a humanidade precisa os gregos escreveram, Shakespeare reescreveu e Balzac justificou. E Beckett destruiu. Nós contemporâneos somos obsoletos, com toda nossa tecnologia e universidades. Eu não posso contribuir com nada. Essas coisas que faço, não são nada. Um pouco de auto crítica a nós, figuras contemporâneas, não fazemos nada inovador, somos a cópia da cópia. Eu cansei, de mim, e estou procurando emprego de diretor de filmes porno (é sério - pagar as contas e tal) - a verdadeira arte do vulgar, da carne humana, da escrotisse (afinal tudo que fazemos é no fundo sexo, para o sexo, em função do sexo, não é mesmo Mr. Freud?).

Alguém tem contato na Brasileirinhas ou na Buttman pra me indicar como diretor de cena?

O que fazer para [des]conhecer pessoas que você encontrou pelo caminho? Alguém acha que títulos acadêmicos, cultura ou conhecimento torna os "Outros", seres mais interessantes de se conviver? A resposta é não. Ultimamente até uma pedra no meio do caminho é melhor.

Não sei o que fazer com essa vida que a própria construiu para mim.

Mojo Books

A nona de Beethovem no Mojo Books, com quase 1 ano de atraso. É só clicar na imagem e ir pro site e fazer um cadastro.

Fui ver a exposição Vanguardas russas, de repente percebi que a arte já estava morta desde aquela época. E eu sempre apreciei Malevitch, algo que já registrei por aqui. Se estava morta, o que restou por essas décadas todas? Tão morto como o gosto amargo que seca minha boca. Por isso não convido ninguém pra visitar exposições. Deveriam ser proibídos incursões grupais em museus e galerias de arte.

Definitivamente a vida é um tédio, e poucos momentos interessantes me restam, eventualmente pegando um DVD de um filme antigo qualquer, um asiático talvez, uma peça de Shakespeare escrita faz 500 anos, um bom livro de capa dura e letras miúdas, ainda é muito melhor que qualquer parafernália digital de hoje e qualquer conversa em boteco com gente idiota.

A gripe suína é a vingança dos animais...a bulimia será sagrada no despertar do futuro. Um texto infame pra ajudar no regime.

A gripe suína pegou geral, mas não se compara ao cenário de horror que é um matadouro de porcos e bois, que resulta na carne do churrasco ou no bife que nós comemos mal passado, nojentamente digeridos por olhos e bocas. O maior espetáculo grotesco já inventado se chama, rodízio de churrascaria. Se Da Vinci ressucitasse pintaria o novo master piece do século, substituíndo a "Última Ceia" - pelo majestosa obra de nome " O sagrado Rodízio de Sábado". Explico: no qual o pintor genial faria uma composição triangular do claro para o escuro de uma família de gordos, dois filhos homens e uma menina, a sogra, o genro, o avô paterno, garçons sorridentes, todos com lábios e dedos engordurados, copos de cerveja, no canto esquerdo um pedaço de pão esquecido, sendo o patriarca, figura central do quadro com mais de 120 cm de barriga alisando sua banha abdominal em posição de satisfação após gozar, tendo saboreado uma picanha ensanguentada. Quadro este que estamparia o Louvre com louvor. O "gruesome film" verdadeiro está longe de ser as produções de cinema de Jason e o Massacre da serra elétrica. Há quem diga que qualquer um se torna vegetariano depois de presenciar um matadouro de bois e porcos. Os suínos, que dão nome a famosa gripe, passam uma vida inteira enjaulados em currais com superpopulações comendo forçosamente até o fígado explodir. A vingança chegou na forma invisível de vírus que se espalha pelo ar misteriosamente, através do contato singelo, não é bestial?! Mas isso não é o fim, enquanto houver estômagos e cérebros pra criar vacinas, meus filhos há esperança. Mas o peido (desculpem, a flatulência) dos bois ajudam no efeito estufa, o que é tão sarcástico quanto os humanos engordarem com o colesterol da carne vermelha, e desconhecerem o quanto é impossível pra fisiologia do organismo se livrar disso - na verdade mais de 70% não é eliminado pelo corpo, entupindo nossas frestas microscópicas, limitando nosso cérebro e matando pouco a pouco nossa carne, feita de gordura apodrecida de bois, porcos e galinhas. E daqui a 100 anos, os humanos do futuro estarão morrendo de novos cânceres e ebolas modificados por virus vindos de humanos, porcos, macacos, numa amálgama maldita que fará o inferno de Dante ser a ficção mais inocente que já se leu. Orwell estará definitivamente aposentado. Kafka, finalmente será adormecido. O humano futuro vai ler mensagens com menos de 190 caracteres. E nossos blogs, como dissera senhorita Hiromi, a desasnestesiada, serão documentos históricos dos primórdios do século XXI, época pela qual, a moda foi a sustentabilidade pra boi dormir.

Preciso vomitar o filé de ontem.

Antes que pensem não sou vegetariano porque também fui um produto das tradições seculares que construíram a civilização ocidental, baseadas nisso tudo escrito acima. Talvez até 2015 eu atinja a meta pessoal de "carne zero" estipulada no protocolo de Kyoto, que eu mesmo assinei e o Bush rejeitou.

natal e aniverário????

Eu odeio tudo isso, mas vou pedir de presente para ambos os dias, já que são vizinhos um doutro, quero 2 massagistas de filme porno (americano, porque as brasileiras são péssimas atrizes do sexo), um ofuro ou hidro, chocolates belga, champagne (tudo bem estamos no Trópico pode ser o espumante gaúcho), uma cama com colchão d´água...Nada de festas, pessoas, bar, boteco, fogos de artifício, e falsos dizeres como - parabens, tudo de bom. Eu dispenso os protocolos. Infelizmente a realidade do futuro eu posso prever. Tomarei um sedativo e dormirei dias seguidos, naquele calor de verão brasileiro com pernilongos, em casa, em marte; ah, a vida é uma merda.

A existência perde o sentido, quando se descobre que o dormir é mais eficiente que o despertar.

Pra lá de Marte a lua não tem a menor importância

Atravessando desertos marcianos, me pego entre encruzilhadas - devo ir por lá ou por cá, nenhum lado oferece resistência ou um mínimo de coerência, então qualquer lado que vá algo irá se consumar - não importa. Isso não é uma constatação sartreana sobre a vida contemporânea, e também faz tempo que renunciei aos filósofosos, sequer tenho os lido - pra ser sincero a última coisa que li foi Mr. Shakespeare, Macbeth, depois nada mais. Estou em recesso, mas ao contrário dos parlamentares, sem verbas de apoio, salário, motoristas e atos secretos. Isso sim é sustentabilidade. Talvez esteja na hora de abandonar o império das causas perdidas, partir pra outra; qual outra, se tudo é diferente, tudo igual, melhor dizendo.

Ano III

From Mars to Earth...

Não tenho nada a declarar.

A vida contemporânea daí da Terra não é estranha pra vocês? De repente não tem mais vinil ou CD, a música é invisivel, além do mais, não existe música para se ouvir. Os velhos ídolos de barro soam ultrapassados, já não provocam ninguém, os gritos estão abafados, tudo viaja na velocidade dos bytes turbinados em bandas largas. A culpa é toda minha, abro meu laptop enquanto caminho durante meu exílio voluntário em Marte e descubro que todos possuem um twiter -"Oi me segue lá" - além do facebook, orkut, msn, icq, celebridades instantaneas e políticos, todos fazem parte do quintalzão virtual, além das disputas pra saber quem tem mais seguidores twiteristicos - Jesus deveria virar adepto, twiter.com/jesusoficial (tem que ser oficial porque tem fakes), tem gente que acha que conversa via recadinhos com menos de 200 caracteres com o galã da novela, tem gente sem noção que acredita que conversa com Elvis - ele morreu sim, já vi ele em Marte. Mas eu acabei me rendendo e conectei-me com a Terra via laptop, desde que Michael morreu. Porque será que ninguém mais vende 30 milhões de discos como Thriller; será que há muita música boa no mercado e ninguém consegue dominar a cena musical...será que tem muito lixo no mercado...será que havia muito lixo nos anos 80 e Michael era o menos pior e reinou? Não, não, babaca, é culpa da pirataria do MP3. E antes que esse texto se torne um debate MTV sobre a música digital ou sobre as cotas para negros na sociedade, eu paro por aqui. Bem abaixo aqui, havia postado um vídeo, video art ou performance que terminei recentemente. Era algo totalmente diferente, uma vídeo dança, de uma coreografia que montei, mas deu tudo errado e com a ira dos deuses eu desmanchei tudo. Agora virei coreografo, tudo culpa do tédio. Uma amiga me disse - você é um rapazinho multimídia - não, não, eu sou entediado, depressivo, irritado, esquizofrênico com a vida, tanto que o diabo me mandou falar com Jesus, que a essa altura já tem 1 bilhão e meio de seguidores. Mais que o Lula e a torcida do corinthians. Bem mais que o Sarney. Ah, motorista dele ganha 12 mil por mês - se eu soubesse enquanto morava na Terra, ah, que pena. Em Marte não tem Brasília, congresso e atos secretos. Bom, estou organizando uma grande suruba marciana, vamos trepar geral, mulheres com 3 peitos e duas bucetas, vindas de todas as galáxias estarão por aqui. Shows pirotécnicos, pensadores gregos e romanos, deuses egípcios e tudo mais. Open Bar. Liberado tarjas pretas e todos psicotrópicos, até Michael Jackson virá trazendo zumbis desempregados do Thriller e dançaridos moonwalkers falidos. Simone de Beuavoir e Sartre confirmados. E que se dane o amor, a vida, a justiça e a paz.

Preto sobre branco ou vice-versa, o segredo que Michael levou pro caixão (o que malevitch tem com isso). Qual é tua cor, cara pálida?

Apesar do meu abandono recente deste recinto, me encontro atravessando desertos marcianos, como fizera Malevitch, tinha que escrever algo que fiquei pensando sobre o rei morto, Michael Jackson. Que diabo tem o preto sobre branco de Malevicth com Michael, afinal, que bobagem está passando por meus neurônios, quer saber, desistam de me entender. O velho russo dos tempos stalinistas viajou total e inventou a tal arte suprematista, que culminou bem mais tarde na programação visual do design, e daí? Michael levou pro caixão o segredo de sua amalgama aparência, aquele esbranquiçado que alimentou a mente dos fãs que o seguiam e da mídia avassaladora por notícias e boatos. A esta mídia não interessa a verdade, ele disse na TV - "tenho vitiligo", mas ninguém acreditou e criaram os fatos fantasiosos que ajudam a vender jornais, revistas e anúncios publicitários. A verdade nunca ajuda a fazer dinheiro. Os boatos sim.

Quem já viu um preto com vitiligo deve saber que a aparência fica realmente horrenda, o contraste da cor é muito mais enfatizado na pele afro. Alguém que lida com imagem como um popstar não pode se dar ao luxo de aparecer feito um dalmata na TV - fatalmente ele preferiu se transformar num fantasma esbranquiçado do que se ter a pele pintada de preto e branco. Brincou com isso no último hit "black and white" dos anos 90. A mídia não quis a versão oficial e criou a sua própria nefasta realidade. E foi exatamente nesta década que ele entrou em decadência. Sua capacidade de se reiventar começava minar, não há ninguém com capacidade de revolucionar a si mesmo tempo todo - algo difícil, mas penso eu, que trabalho com criação, arte, o quanto é difícil tentar produzir, criar, conceber e não conseguir, a motivação se esvai, causando uma frustração interna, fragilidade mental, algo difícil de explicar em palavras, muito diferente de não poder comprar um carro zero - talvez seja isso que frustre a maioria da massa populacional. Com dinheiro de sobra, ele comprava tudo, até uma terra de Peter Pan, até filhos com enfermeiras desconhecidas, a ausência de criação explica a excentricidade com o dinheiro.

Durante duas décadas o rei morto do Pop comandou os palcos e sua família de músicos intermediários. Não vou repetir, suas inventividades e contribuições ao pop e todos seus herdeiros popstars que o copiaram na sequência (toda a porcaria que veio depois como Backstreet boys até a retardada da Britiney) - o pop também modificou-se passando a soar na velocidade da era digital e abandonando o caratér mais bluzeiro e jazzista dos anos 70 - Michael não conseguiu acompanhar nos anos 90 essa renovação patética e frustrado por não continuar inovando, se entregou aos vícios da hipocondria que o levou ao fim. Quem já tomou tarja pretas e psicotrópicos para controlar o humor, os transtornos de personalidades, sabe bem, da gangôrra sutil que existe nisso - qualquer desequilíbrio e você capota. Nenhum psiquiatra renomado pode garantir o sucesso permanente dessas drogas da felicidade. Sempre uso o chamado sorriso falso estampado na face como metáfora a respeito das "pílulas de Merlin". Foi acusado de pedofilia porque sempre esteve ligado com crianças, mantinha aquela voz fina e infantil, até então, nada diz nada. Nenhuma prova, de fato mesmo ficou os milhões que ele pagou a suposta vítima, quer dizer, aos pais da criança que o acusaram. Na corte foi inocentado.

Mas sua aparência fragil e infantil sempre se inverteu no palco quando dominava dançarinos e público com seus movimentos robóticos e passos flutuantes. Isso ele também perdeu. Apagou-se. Madona também passou pelo lapso criativo dos anos 90, sempre amparada no sexo, pra ela uma bon vivant assumida, foi bem mais fácil. Na história tem casos assim. Madona está mais pra Balzac, um escritor genial que não se furtava dos prazeres da vida. Contudo Madona não me parece nada genial, trivial no máximo. Michael está mais para um Van Gogh, com dúvidas sobre sua sexualidade, sua existência, isolado do mundo, atravessando desertos . Não sei se o rei morto era um gênio. Andy Warhol quase contemporâneo ao Michael foi muitas vezes chamado de mediocre, só depois de gênio da Pop Art. Se ao transformar lata de sopa em obra prima lhe fez de genial, Michael também pode ser genial, abriu as portas da Pop Art para música, além da voz, deu para música uma cara - fez literalmente o audio e visual. No final das contas ele era um menino envergonhado que ficava gigante no palco e se perdeu nessa merda de existência. Mas quem não se perde, heim. Fodam-se os normais e intelectuais, sejam pretos ou brancos. Eu, sou verde.