A pessoa errada

Eu sou a pessoa errada. Ainda assim, a pessoa errada, é quem te faz perder a cabeça, a hora, a vida; talvez morrer de amor.

Mas de amor ninguém morre, é muito mais fácil nascer dele. No descuido da paixão, do tesão, da pressa, na ausência das preliminares, na selvageria, na agressão. É tão bruto, tão o tal. É também, o senhor amor, fruto da razão. É sentimento prepotente e arrogante. Se o sexo é amor, somos filhos legítimos amados, e bastardos gozados.

Eu errei. Não, na verdade sou como um cometa, que sabe que em algum lugar do tempo e do espaço vai colidir e explodir. Eu, rumo em direção a minha futura colisão. Eu sei, a hora derradeira vai chegar. É assim que eu vivo, que eu conquisto, absoluto da certeza e da verdade que irei explodir em milhares de fragmentos. E eu sei, que vou ferir alguém em algum lugar.

E de cada caco, de cada pedaço que me sobrar, ficarão as marcas do tempo passado. Eu sou a pessoa errada, que faz amar do jeito incerto, que faz sofrer do jeito gostoso.

Eu sou a pessoa errada que dá luz aos loucos na escuridão, que fornece as palavras aos poetas em perpétua rouquidão. Eu sou sua voz, mesmo nos prantos de solidão. Sou eu dono de sua loucura, sou eu pessoa obscura. A vida sem o errado é uma certeza incolor. Eu fui seu motivo, sua inspiração.