DESMUNDOS

As vezes algo vivido que se perdeu no passado se transforma no presente em pura ilusão ou sonho. Então você se depara com "provas" materiais que jamais sonhaste ou fora iludido.

Como alguém pode escrever um livro todo apenas com uma palavra, feito Dostoievsk e seu livro - O idiota. Nossa modernidade esse feito é quase impossível, devido a informação suicída, alienação que até mesmo os mais cultos temem se perder. A velocidade do tempo desafia as barreiras físicas, enquanto dois séculos atrás um homem andava de carro de boi, hoje pilota-se máquinas que voam hipersônicas, transmite-se dados via cabos, escreve-se diários pra que todos leiam - paradoxo.

Quantos rodeios estou dando num post que começou a falar sobre uma coisa e já se meteu a discutir a tal "Modernidade". É assim que vivemos atualmente, saltando buracos no tempo, atropelando uns aos outros. O que é viver?????????????????????????????????????

É sobreviver. A vida é um perigo constante, você tem milhões de chances de morrer. E sobrevivemos diariamente nos matando, em nome de que - da GANÂNCIA. Tudo que fazemos tem fins capitalistas.

Porque devo curar minhas enfermidades, se não vislumbro a vida longa, nem o presente mais próximo tão pouco o futuro longíquo???? Fico me perguntando se devo ir ao médico ver meu ombro dolorido, o músculo inflamado, as noites não durmidas, se pouco espero pela vida, que se tornou desinteressante ao ponto de andar por aí desconhecendo as pessoas, olhando dentro dos olhos de cada um procurando uma pequena microscópica semelhança entre nós. Não encontrei nada. VAZIO

Não desejo a velhice, não desejo ter dependentes de mim, que me olhem e me digam - não morra, não quero ficar sem você. Pensem que todas as relações humanas se fundamentam desde que o homem é civilizado. Sempre a necessidade do amanhã.

E porque escrevo se não quero ser lido. Se quisesse escreveria as coisas que as pessoas querem ler. Como se faz aos milhões de blogs, flogs, logs, trogs, ogs ogs ogs ogsogsogsssss.....blá blá blá. Houve um tempo que os diários eram momentos de se encontrar consigo mesmo. Totalmente introspectivo, guardado com cadeado e chave no fundo falso de um baú. Pela lei, era terminantemente proibído ler um diário secreto, pois essa invasão era grave tanto quanto o adultério. E hoje os diários se converteram em blogs virtuais que são lidos por milhões, e o pior, as pessoas fazem questão de divulgar. Você escreve pra quem afinal?????

Eu vivi coisas que hoje considero ilusões, mesmo tendo em mãos fragmentos físicos e materiais de sua autenticidade. Nenhum atestado pode provar-me que sou um esquizofrênico qualquer, os fatos comprovam, contudo em minha boca, todas aquelas noites, tem gosto de ilusão.

Mundo é distinto de planeta, que difere de vida. Realidades são eternas, sobrepostas, jamais se tocam.Vida é uma, em cada realidade.

Você tem alguma idéia para onde caminhar?????!!!!!!!!!!!

Desmundos