Varrendo-se, gasta-se o dia. Toda tarde, marco um tempo comigo, após o baixar do Sol, estou eu em meu quintal. Meu quintal é irregular, ao longos dos anos o chão áspero se desfez, o que faz acumular as folhas da árvore de sete copas, avermelhadas e grossas, que dá sombra mas nenhum fruto, meu pé de folha. Toda tarde, meu encontro é comigo e a vassoura, varrendo as folhas pra num amontoado depositar no saco de lixo preto pensamentos que resguardo e aguardo. Após, digo adeus ao senhor Outono, estará ele de prontidão pela manhã, amanhã, depois de amanhã, sabado, domingo, até seu fim. E minha vassoura descabelada, em pé, na espreita, enquanto ventos intrusos cobrirão meu quintal com as mais belas folhagens secas, meu quintal irregularmente sou eu.
Contos para Boi Dormir
Ao som de Ulver
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