Estou feito "That Days", de Beckett, por Gerald, para Julian Beck, escutando vozes do passado, como transmissões velhas de rádios, com aqueles chiados peculiares das antigas FM e AM´s, ressonando permanentemente evocações de minha vida, outras além, quem sabe, são alucinações esquizofrênicas. Poderia me pôr num palco, sentado num sofá, poltrona, melhor seria, ao lado uma mesinha arredondada, com tres livros capa dura e antigos, sobre os livros um cinzeiro vazio, de um não fumante, pura frescura, uma lata de aluminio de um refrigerante famoso e pop, marketing, ao fundo escuro, imagens vagariam, projetadas de um projetor, é óbvio, fantasmas, entre os ruídos das estações de rádio, no qual o locutor, é minha própria voz, do antes, brincando e dialogando com aquele estorvo, esquelético ali, sentado, quase se deitando na poltrona, irritado, enfastigado, angustiado, ora de pernas pro alto, com a cabeça quase tocando o chão, ora de lado, visivelmente, incomodado com a vida; pagariam ingresso, na bilheteria para vê-lo - não se preocupem, nem respondam, colocarei vossos nomes na lista de convidados.
Um Conto qualquer
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